Книга Запретная близость, страница 145 – Айя Субботина

Единственное, в чем мне хоть немного везет — это земля и всходы. В этом году, несмотря на прохладную весну, будем с хорошим урожаем.

Я разглядываю вид за окном, пытаясь прикинуть, что делать дальше.

Позвонить жене и рявкнуть: «Перестань преследовать мою любовницу!» я не могу.

Спросить, с хуя ли она это делает — тоже.

Я вообще никак не могу обозначить, что в курсе ее выходки, блядь, чтобы не спалить нас обоих.

А я стою здесь, запертый в четырех стенах, и не могу ничего сделать, чтобы не спалить нас обоих. Со мной в жизни случалась целая куча неприятных вещей — бывало, по молодости, и по голове получал арматурой, и ножом, попадал на деньги, наёбывал людей, которые могли запросто открутить мне голову. Потому что бизнес, в котором крутятся такие деньги, грязный и первым сжирает тех, кто боится снять белые перчатки. И все же, какая бы жопа ни случалась — я никогда не чувствовал себя таким, сука, беспомощным, как сейчас.

Но ситуацию нужно разруливать, и сделать это могу только я.

Гашу свет, выхожу из квартиры и спускаюсь в паркинг. «Гелик» ревет — в такие моменты я рад, что у меня заряженная тачка, и ощущение в руках «поводка» от такого монстра, успокаивает вставшие на дыбы нервы.

Дорога до дома занимает тридцать минут — я не гоню, трачу это время, чтобы мысленно спустить пар и еще раз прокрутить в голове слова доктора об «угрозе и отслойке». Параллельно затыкаю рот внутреннему голосу, который орет, что… блядь, вот какого же хуя она не пила ёбаные таблетки?!

У меня в голове не укладывается, почему я, буду честным — ни хрена не счастливый отец — думаю о здоровье ребенка больше, чем его мать, которая вместо того, чтобы соблюдать постельный режим, устраивает гонки по городу!

Если, блядь, ей так насрать — вперед, делать аборт!

Еще на подъезде к дому, замечаю свет в окнах своей квартиры — она угловая, с красивым окном-витриной, так что сразу бросается в глаза. Значит, Надежда уже дома. Давно?

Наши места на парковке рядом — ее «Крузак» на месте. Выхожу и кладу ладонь на капот — метал такой горячий, что жжет руку. Либо она только что вернулась, либо гоняла тачку до посинения.

Улика принята.

С порога меня встречает нарушаемая каким-то бубнежом из телика тишина.

Надя лежит на диване, и я не могу отделаться от мысли, что она идеально подготовила сцену: пижама, плед до подбородка, вековая тяжесть на лице. Но при этом укладка и макияж — я ее без косметики видел, и отличить могу, даже если это не боевая раскраска индейца. Рядом на столике — батарея разных баночек с лекарствами и витаминами, которые назначил врач, вода, фрукты.

Меня она встречает медленным поворотом головы и слабым:

— Руслан? Ты рано…

Голос тихий, дрожащий. Не знал бы, что за травлю она сегодня устроила — поверил бы, что послушно исполняет постельный режим. Просто актриса больших и малых театров.

Я подхожу ближе, нависаю над ней, заслоняя свет люстры.

Хочется встряхнуть как поганую кошку, и в лоб спросить, какого хера она творит. Только я же на себя потом в зеркало смотреть не смогу, потому что буду видеть там своего любившего распускать руки папашу. А если что-то случится с ребенком… Даже думать об этом не хочу.

— Как прошел день? — нарочно захожу издалека. Хочу посмотреть, с каким лицом эта страдалица мне будет пиздеть.