Книга Невозможный босс. Беременна от бывшего мужа, страница 57 – Саяна Горская

В свете пухлощёких обстоятельств, свалившихся на наши головы, это предложение кажется мне разумным и оправданным.

— Можно похозяйничать?

Кусаю губы.

Тамерлан на кухне, которая когда-то была нашей… Настоящая машина времени.

И как тут не откатываться в прошлое, если каждая секунда откидывает меня в болючие флэшбэки?

— Можно.

Тамерлан с укором качает головой, расстёгивает пуговицы на манжетах рубашки и закатывает рукава до локтей.

— Ладно, девчонки, вы тогда развлекайтесь пока. А я займусь ужином…

Ярослава.

Полина лежит животиком на диване. Выпячивает свой крохотный подбородок и героически пыхтит, пытаясь ухватиться за яркую пластиковую погремушку, которой я сотрясаю перед её личиком.

— Ну давай, крошка, чуть-чуть осталось! – Поощряю её, придвигая игрушку ближе.

Полина напрягает свои пухлые ручки и медленно склоняет головку. Её лобик наморщен, а в глазах читается решимость, которая никак не вяжется с её миниатюрными размерами. Она делает попытку подтянуться вперёд, ножки совершают плавательные движения, но всё безуспешно.

И в этот момент тотальной сосредоточенности она очень напоминает мне Максима.

Интересно, а на кого будет похож мой ребёнок?

Может, у меня родится девочка с густыми тёмными волосами, как у Тамерлана? Забавно представлять его маленькую копию, глубокомысленно строящую из кубиков домик.

А если мальчик?

Если он будет похож на Тамерлана, будет ли это ранить меня? Смогу ли я каждый день смотреть на уменьшенную копию человека, который когда-то причинил мне столько боли?

Трясу головой, отгоняя эти мысли.

Нет.

Даже если ребёнок будет похож с Тамерланом как две капли воды, это ничего не изменит.

Я буду любить его, потому что он будет моим.

Любовь к ребёнку ведь не зависит от прошлого. Она просто есть. Без условий и причин.

Полина издаёт смешной, почти обиженный звук. Не могу удержаться от улыбки.

Беру её на руки, чуть покачиваю и вручаю заслуженную игрушку.

— Ну что, девчонки, ужин готов! – Появляется в гостиной Тамерлан, вытирая руки о кухонное полотенце. – Прошу к столу.

— Так, Полина, пойдём-ка посмотрим, чем нас собирается кормить дядя Тамерлан.

Тамерлан отодвигает для меня стул, ставит передо мной тарелку.

В ней аккуратной горкой лежит белый рис, рядом – аппетитно подрумяненные на гриле цукини и болгарский перец. В глубокой миске – салат из свежих овощей, густо усыпанный зеленью и заправленный оливковым маслом.

— Не «Мишлен», конечно, – пожимает неловко плечами. – Немного по-спартански, но я решил не рисковать. Надеюсь, получилось вкусно.

Он ставит на стол бутылочку с разведённой тёплой смесью.

Полина, заметив её, тянет ручки.

— М-м… Ме… Мя… – Издаёт восторженные нечленораздельные звуки.

Придерживая её одной рукой, второй наклоняю бутылочку, чтобы капнуть смесь на запястье.

Горячо или нет?

Вроде нормально.

— Я проверил, – тут же добавляет Тамерлан. – Не горячее.

Полина не дожидается окончательного вердикта.

Она с решительностью маленького урагана выхватывает бутылочку, обнимает её своими пухлыми ладошками и начинает сосредоточенно пить.

Гляжу на неё и невольно улыбаюсь.

Тамерлан тоже улыбается.

Открывает шкаф, достаёт тканевые салфетки. Одну он ловко оборачивает вокруг шейки Полины, вторую – молниеносным движением впихивает мне в ворот футболки.