Онлайн книга «Одержимость Тамерлана»
|
— Мне нужен отель. Нормальный отель, с номером, Wi-Fi, завтраками... Тамерлан бросает на меня быстрый взгляд, и в уголках его глаз мелькает усмешка. — Увидишь. Не понравится — найдём ещё что-нибудь. Но что-то в его тоне подсказывает, что он не собирается искать "что-нибудь ещё". Что решение уже принято, и мне остаётся только смириться. Выезжаем на дорогу. Город разворачивается за окном — странная мешанина архитектурных стилей. Серые панельные девятиэтажки советской эпохи соседствуют с новыми стеклянными бизнес-центрами. Частные дома прячутся за высокими заборами, увитыми виноградом. Торговые центры с яркими вывесками. Мечети с минаретами, тянущимися к небу. На улицах — жизнь. Бурлящая, шумная, яркая. Машины сигналят, перестраиваются, подрезают друг друга. Люди переходят дорогу где попало, не обращая внимания на светофоры. Уличные торговцы выкладывают фрукты на лотки — персики, абрикосы, виноград, от которых исходит сладкий аромат, долетающий даже в закрытый салон машины. Первый раз в Дагестане? — спрашивает Тамерлан, притормаживая на светофоре. Да, — киваю я, не отрывая взгляда от окна. — По работе обычно Москва, Питер, иногда Сочи. На юг не ездила. — Значит, на Кавказе вообще не была, — он качает головой, и в его голосе слышится что-то... снисходительное? Насмешливое? — Тогда будет интересно. Я поворачиваюсь к нему. Что именно будет интересно? Он переключает передачу, машина набирает скорость. — У нас тут свои правила, — говорит он спокойно, как будто обсуждает погоду. — Свои традиции. Для женщин особенно. Тебе придётся адаптироваться. Внутри что-то сжимается. Адаптироваться? К каким ещё правилам? Послушайте, — начинаю я, стараясь сохранять спокойствие, — я приехала сюда по работе. Обсудить контракт, подписать документы и вернуться в Москву. Никакая "адаптация" мне не требуется. Я не собираюсь здесь задерживаться. Тамерлан усмехается — коротко, но как-то по-особенному. Будто знает что-то, чего не знаю я. — Вот это мне нравится, — говорит он. — Характер. Магомед предупреждал, что юрист из Москвы будет занозой в заднице. Не ошибся. Я вспыхиваю. — Простите?! Спокойно, красавица, — он бросает на меня быстрый взгляд, и в его глазах пляшут смешинки. — Это комплимент. У нас сильных женщин уважают. Слабаков не любим. Я вам не "красавица", отчеканиваю я, сжимая блокнот так, что белеют костяшки пальцев. Меня зовут Валерия Сергеевна. Или просто Валерия, если уж на то пошло. Но не "красавица". Он улыбается шире, и на его щеке появляется ямочка. Чёрт, ямочка. Это нечестно. Валерия, — произносит он медленно, растягивая каждый слог, смакуя моё имя, будто дегустирует дорогое вино. — Красивое имя. Сильное. Подходит тебе. Можно просто Лера? — Нет, — выдыхаю я. — Нельзя. Мы едва знакомы. Пока, — соглашается он легко. — Но день длинный. Много времени, чтобы познакомиться поближе В этих словах, в том, как он их произносит, есть что-то двусмысленное. Что-то, от чего тепло разливается внизу живота, и я злюсь на себя за эту реакцию. Отворачиваюсь к окну, делаю вид, что погружена в созерцание пейзажей. Мы выезжаем за город. Дома становятся реже, зато появляются горы. Сначала далёкие, синие, почти призрачные на горизонте. Потом всё ближе, отчётливее. Дорога начинает петлять, подниматься. Серпантин. Справа нависают скалы серые, |