Книга Одержимость Тамерлана, страница 2 – Элена Макнамара, Яра Северная

Иду по трапу, чувствуя, как блузка начинает прилипать к спине. Каблуки неуверенно стучат по металлическим ступеням. Добираюсь до автобуса, который везёт нас к зданию аэропорта, втискиваюсь между потными телами пассажиров, пытаюсь дышать через рот.

Аэропорт встречает меня хаосом. Здесь шумно — невероятно шумно. Бабушки в цветастых платках тащат огромные сумки, набитые чем-то, что шуршит и позвякивает. Мужчины в традиционных папахах громко разговаривают на языке, который я не понимаю — гортанные звуки, резкие интонации, смех. Дети носятся между ног взрослых, кричат, плачут. Где-то играет музыка — что-то ритмичное, с барабанами.

Забираю багаж, выкатываю чемодан к выходу. Колёсики стучат по потрескавшейся плитке.

Оглядываюсь, ищу табличку с моим именем. Магомед обещал прислать водителя.

Но таблички нет.

Зато есть взгляды.

Десятки мужских взглядов, которые ощущаются как физические прикосновения. Они скользят по мне — по лицу, по груди, по бёдрам, задерживаются, оценивают. Некоторые откровенны до наглости — мужчины даже не пытаются скрыть интерес, смотрят в упор, переговариваются между собой, кивая в мою сторону.

Инстинктивно поправляю блузку, хотя прекрасно знаю, что одета более чем скромно. Но здесь я, видимо, выгляжу иначе. Чужой. Не местной. Слишком открытой? Слишком независимой? Не знаю.

— Эй, красавица! — раздаётся голос слева. Оборачиваюсь — водитель потрёпанной жёлтой

"девятки" машет мне рукой, улыбается, показывая золотой зуб.

— Такси нужно? Быстро довезу! Недорого!

— Нет, спасибо, — отвечаю сухо. — Меня встречают.

Да ну? — он окидывает меня скептическим взглядом. — Что-то не вижу никого. Долго ждать будешь! Садись, довезу, куда скажешь!

— Я сказала — нет.

Отворачиваюсь, достаю телефон. Набираю номер Магомеда, который он дал мне для связи.

Гудки. Один, два, три, четыре — сброс. Нахмуриваюсь. Набираю снова. Опять гудки. Опять сброс.

Отлично. Просто прекрасно.

Жара давит на голову. Пот стекает по вискам. Чувствую, как макияж начинает плыть.

Раздражение нарастает с каждой секундой. Может, Игорь был прав? Может, не стоило соваться сюда самой?

— Валерия Орлова?

Голос раздаётся за спиной — низкий, бархатный, с лёгкой хрипотцой и той самой кавказской интонацией, от которой почему-то мурашки пробегают по коже.

Оборачиваюсь. И забываю, как дышать.

Передо мной стоит мужчина

Нет. Не просто мужчина. Воплощение всех моих подсознательных фантазий о том, как должен выглядеть настоящий мужчина.

Высокий. Очень высокий — я в каблуках, но он всё равно возвышается надо мной, заставляя запрокинуть голову, чтобы посмотреть в лицо. Метр восемьдесят пять, а может, все девяносто.

Широкие плечи, которые натягивают ткань чёрной футболки. Мощная грудь. Рельефный пресс, угадывающийся под одеждой. Руки мускулистые, покрытые лёгким загаром, на левом предплечье — чёрная татуировка, вязь на арабском или может, на чеченском языке.

Лицо... Господи, это лицо.

Резкие, будто высеченные из камня черты. Прямой нос с лёгкой горбинкой. Сильная челюсть, покрытая лёгкой щетиной. Высокие скулы. Полные губы, которые сейчас изогнуты в лёгкой усмешке. Чёрные волосы коротко стрижены, но даже короткая стрижка не может скрыть их густоту.

И глаза.

Тёмные, почти чёрные, с золотистыми искорками в глубине. Под густыми бровями. Глаза, которые смотрят на меня так, будто видят насквозь. Изучают. Оценивают. Присваивают.