Книга В плену у судьбы, страница 16 – Кристина Лин

И теперь все оставить из-за одного напыщенного аристократишки? Ну, нет!

Я так просто не сдамся!

Домываю окна, спускаюсь по лестнице. Клавдия Никифоровна тут, как тут.

— Вот вы где? – восклицает она.

Пожимаю плечами. Где ж мне еще быть! Сама же послала на второй этаж.

— Бросьте это все, - говорит она, глядя на тряпку и ведро в моих руках. – Хозяин требует кофе, идемте прямо сейчас!

— А без меня никак нельзя? – закатываю глаза.

Кто сказал, что мое расследование будет простым и гладким?

— Нет! – отрезает Клавдия Никифоровна. – Он хочет, чтобы именно вы подали ему.

Опять? Только не это!

— Вы уверены? – спрашиваю. Надежда умирает последней.

— Определенно! – заявляет, подхватывая меня под локоть. – Филипп Аркадьевич выразил свое требование весьма четко. Это должны быть именно вы!

Вот черт! Ну чего ему неймется-то?!

Делать нечего, беру, заготовленный заботливой экономкой, поднос с кофе. Маленький чайник и сахарница. А еще пара чашек. Значит, у шефа сегодня гость? Это хорошо. Может, забудет про меня, и я успею смыться еще до того, как он станет оттачивать свое остроумие на моих расшатанных нервах.

На этот раз мужчина предпочел не ту топорную столовую, в которую я носила ему завтрак. Она сразу показалась мне слишком вычурной и холодной. Слишком огромной для одного человека. Даже, если этот человек – сам Варшавский, с его непомерно раздутым самоуверенным бахвальством. Заходишь туда, и сразу ощущаешь себя никчемной дворнягой.

То ли дело эта маленькая гостиная из моих снов. Атмосфера здесь совсем иная. Более доверительная и располагающая к отдыху, что ли. Будь моя воля, я бы обедала только в такой атмосфере. Так и было в моем сне. А еще, в моих грезах там горел камин. И от огня в очаге становилось, даже на душе, теплее. Но все это фантазии, а впереди реальность. И Варшавский далеко не романтик. Он с радостью прищемит мне нос дверью, если поймает во время ночных бдений еще раз.

Аккуратно захожу в комнату. Камин не горит, но в комнате, будто, теплее, чем в остальных помещениях дома. Меня снова накрывает ощущение дежавю. Будто, я угодила в сюжет заезженного фильма. Когда все знаешь наперед, но все равно смотришь. И это, уже почти ставшее привычным, покалывание между лопаток. Оно снова раздражает кожу.

— Поставьте на стол, - командует Варшавский.

Он сидит в большом кресле, которое стоит в стороне от большого окна, в тени. Мне плохо видно мужчину. Зато сама я, как на ладони, в лучах летнего солнца.

Послушно выполняю приказ. Расставляю на столе чашки. Мельком оглядываю комнату. Где гость? Еще не подошел?

— Вы что-то потеряли, Виктория? – спрашивает Варшавский.

Кажется, он наблюдает за мной из своего угла, как кот за мышью. И от этого по коже бегают мурашки.

— Нет, - отвечаю.

Рука дрогнула, я немного пролила на стол, когда наливала из чайника в чашку. Уверена, эта оплошность тоже не прошла мимо пытливого взгляда. Странно, что мужчина никак не прокомментировал мою неловкость. Быстро отставляю заварник на поднос.

— Сколько сахара? – спрашиваю.

Почему я ощущаю себя так, словно, знаю, что должно происходить дальше? Это так же нелепо, как и все в моей жизни, с самой первой встречи с этим мужчиной. Теперь мой воспаленный мозг решил, что я обязана отыграть эту историю до конца. Как в кино. И это немного раздражает. Роли расписаны, но мне моя совсем не дается.