Книга Официантка для Босса, страница 45 – Никки Зима

Ольга? Та самая, с «беременностью». Она явно не из простых.

Могла нанять кого-то, чтобы достать компромат. И теперь хочет меня запугать. Чтобы я сама ушла от Волкова. Испугалась скандала.

Я злюсь. Просто киплю. Но и боюсь тоже. Если это они — дело пахнет жареным. Они играют по-крупному.

Пишу: «Хорошо. Где и когда?».

Если это правда Димка — надо действовать. Если нет… Ну, что ж, я тоже не лыком шита.

Собираюсь, как на войну. В сумку — баллончик с перцовкой.

В рукав куртки — моя верная скалка для теста. Да-да, та самая, деревянная, тяжёлая. Не оружие, конечно, но удар по голове запомнится надолго.

Пишу Натахе: «Если что, я иду на встречу с анонимом. Координаты вот».

Она сразу перезванивает, кричит: «Алина, ты с ума сошла! Не ходи!».

Но я уже решила.

Иду. Ветер свистит, как злой полицейский на перекресте, словно шепчет: «Развернись, пока не поздно!».

В голове крутятся мысли: а что, если это всё-таки Димка? А если нет? А если меня сейчас похитят?

Вхожу на территорию парка, где назначена «стрелка». Потом к фонтану. Ноги будто свинцом налиты.

Каждый шаг — как по битому стеклу.

Стою у ржавой качели, что осталась тут с тех времён, когда здесь вокруг ещё был СССР.

Смотрю на часы. Восемнадцать ноль-ноль. Никого. Тишина.

Только вороны каркают на клене неподалёку.

Проходит пять минут. Десять. Пятнадцать. Димки всё нет.

И тут меня осеняет. Это же не в его стиле! Он хоть и гад, жиголо и проходимец, но никогда не опаздывает.

Для него пунктуальность — часть образа. «Дорогая, я ценю твоё время», — говорил он, являясь ровно в семь с букетом пионов.

Сердце начинает колотиться чаще. Что-то не так. Это не Димка.

Значит, тот незнакомец из смс — правда кто-то другой. Кирилл? Ольга? Или те менты, что так нелепо лишились телефона?

Нервы сдают. Рука сама тянется к скалке в рукаве. Дерево тёплое, гладкое. Успокаивает.

Стою в парке. На скамейке три старушки, что-то гутярят, поглядывая на меня.

Наверняка уже обсуждают низкий уровень моей социальной ответственности.

Стою на пустыре, уже готовая порвать невидимого собеседника на тряпки.

И тут вижу — вдалеке плавно останавливается знакомый чёрный «Рейндж Ровер».

Сердце ёкает от облегчения. Волков! Он всё пронюхал, приехал меня спасать! Как настоящий рыцарь на блестящем внедорожнике.

Я уже собираюсь бежать к нему, кричать, объяснять, что тут какая-то дичь происходит. Что это?

Из машины вальяжно выходит сам Никита.

Неспешно, будто вышел прогуляться. Идёт прямо к «прохожему», который как раз читает что-то на телефоне у остановки.

А потом всё происходит так быстро, что я даже моргнуть не успеваю.

Волков хватает того типа за шиворот, одним движением закручивает ему руки за спину и буквально запихивает в свой автомобиль.

Бум! Дверь захлопывается. Мотор ревет, машина стремительно набирает ход, пролетая мимо меня.

Я присматриваюсь в салоне... Нет, не может быть! Это же Димка! Узнаю его по этой дурацкой кепке и очертаниями профиля.

— Стой! — кричу я во всё горло, машу руками, будто сигналю с тонущего корабля, — Никита, это я! Это же Димка! Стой!

«Рейндж Ровер» уезжает так быстро, будто его преследует целый выводок голодных волков.

Я бегу к метро, спотыкаясь о трещины в асфальте. Сердце колотится где-то в районе желудка.

Достаю телефон. Палец дрожит, промахиваюсь мимо имен в контатках. Наконец, набираю Волкова.