Книга Волаглион. Мой господин. Том 2, страница 7 – Софи Баунт

С неба валит снег, ныряет в окно, засыпает мне глаза колючим холодом.

Но где сейчас тот человек? За дверью в подвале? Он ведь должен был остаться призраком дома. А что, если его отыскать? Он так уверенно искал гримуар Волаглиона, словно в курсе, как победить демона. И для этого — ему нужна была книга.

Инга закрывает окно. Тоскливая мелодия вьюги затихает.

Я прихожу в себя, кладу ладони на плечи невесты и спрашиваю (в этот раз) нежным голосом:

— Почему ты боишься? Что я тебе сделал?

— Ты ненавидишь меня, — отвечает Инга моей кофте.

Я приподнимаю ее подбородок. Встречаюсь с серебряными глазами.

— Глупости. Да, я расстроен твоим выбором. Рон. Его я ненавижу. Не тебя.

— Я с ним, а значит, и меня.

— Это ревность, — признаюсь я, — не бойся меня. Ужасное чувство. Будто я монстр какой-то, который может в любой момент избить тебя.

— Ты бурно реагируешь на все, так что… мало ли.

— Прекрати! Я не давал поводов так думать обо мне. Никогда!

— Прости…

Инга вдруг обнимает меня и целует в щеку. Я столбенею. Затем улыбаюсь.

— Мир?

Пожимаю ее миниатюрную руку.

— Сара в крипте воспоминаний, — выдает Инга.

— Чего?

Ищу на губах невесты улыбку, повторяю фразу в голове, пытаясь оценить шутку, но это не шутка. И не метафора. Инга не шутит. Она никогда не шутит. Не умеет.

— Пойдем, — берет меня под локоть и ведет следом.

Отчего-то мне больше хочется провести время с ней, чем искать ведьму, но Рон обозлится на нас обоих. Не хочу слушать его истерики. Да и восстанавливать отношения нужно постепенно. Сначала стоит переварить сказанное. В какой-то степени я восхитился Ингой, ее ветреностью, что ли. Пять минут назад боялась меня, а теперь сама прижимается и совсем не в обиде. А ведь я виновен в ее смерти. Разве можно такое простить? Возможно, надо последовать примеру и простить Сару?

Мы разговариваем, пока идем сквозь непроглядную темноту, и уже смеясь, Инга по-хозяйски бранит меня за неряшливость.

— Брось, я держал свой дом в порядке. Не было там помойки.

— Если бы я не убирала, ты бы к полу прилип.

Спорим долго, но в один момент Инга открывает обшарпанную дверь в конце коридора и толкает меня внутрь.

Яркий свет ударяет в глаза. В лицо дует теплый ветер. Аромат свежей травы. Влажная земля под ногами.

Что происходит?

Я раскорячиваюсь, как при землетрясении, и кручусь вокруг своей оси. Деревья. Озеро. Заросли камышей.

Черт!

Подпрыгиваю. Шмякаюсь в траву. Мимо ступни проползает шипящая змея и скрывается в зарослях. Колю палец об иглу на рубашке, чтобы очнуться, однако не просыпаюсь.

Где я?!

Щиколотки покрываются гусиной кожей, когда я ощущаю порыв сладковатого ветра и прикосновение трав, когда вдыхаю свежего воздуха и когда впервые осознаю, насколько привык к своей тюрьме. К мраку. К ненависти.

Дом нельзя покинуть. Никогда. Дом — моя клетка. Однако... стены исчезли. Потолок сменился на чистое небо. Дверь за спиной захлопнулась, исчезла, и я совершенно не понимаю, что происходит. Где я? Что произошло? Телепортация? Иллюзия? Бессмыслица!

Неподвижный, я стою и прислушиваюсь к шелесту листвы, затем снимаю носки: ступаю в набухшее море сочной зеленой травы, на мягкую землю, чувствую между пальцев крохотные камни. В следующую секунду — смеюсь как ненормальный. Нет, правда. Как полный псих! Задыхаюсь от смеха! Я — вне дома! Я на свободе!