Книга Застенчивый монстр, страница 37 – Натали Рик

Восемь кресел по кругу. Семь фигур, восседающих в чёрных капюшонах. Маски. Боже, какие крутые маски… Я чувствую дух авантюризма! С одной стороны — это выглядит жутко крипово, а с другой так завораживающе и притягательно, что у меня никак не получается оторвать глаз.

Вот человек в маске Крика — искажённое лицо, распахнутый в беззвучном вопле рот. Рядом с ним чумной доктор с длинным клювом, будто пришедший из средневековых кошмаров. Третий в гладкой маске Вендетты, холодной и бесстрастной. Остальные не разглядеть, но и того, что вижу, хватает, чтобы по позвоночнику пробежала ледяная дрожь.

Да, я люблю яркие эмоции. Да, меня сложновато на самом деле напугать, или смутить. Но эта вечеринка явно попахивает чем-то странным, и мне кажется, что я нечаянно забрела туда, куда бы мне не следовало совать свой неугомонный любопытный нос.

У ног пяти из этих людей располагаются девушки. Прямиком на бетонном полу, на коленях, почти у самых ступней своих повелителей. Глаза блестят, губы приоткрыты, в их взглядах столько обожания, что становится не по себе. Как будто они не здесь, как будто их разум где-то далеко, в плену у этих молчаливых фигур.

— Что за чертовщина… — шепчу себе под нос, но звук тонет в приглушённой музыке, внезапно полившейся откуда-то сверху.

Неожиданно один из этих людей встаёт. Высокий, широкоплечий, в плаще, ниспадающем до пола. Его маска — жуткий клоун. Мои остатки от инстинкта самосохранения бешено вопят истеричным голосом, чтобы я скорей уносила ноги. Эта шутка какая-то уже не очень смешная.

Человек выходит в центр круга, и все взгляды — и мои, и тех, кто сидит в креслах, прикованы к нему.

— Сегодня мы выбираем, — его голос низкий, хрипловатый, и в нём слышится металл. — И первая избранница уже здесь.

Он медленно поворачивает голову. Точно. На меня.

Внутри вспыхивает странная смесь азарта и страха. Мне всегда нравились острые ощущения, я всегда шла навстречу опасности с ухмылкой, брат даже шутливо называет меня дофаминовой наркоманкой. Но сейчас… сейчас что-то не так. Что-то глубоко неправильное в этом зале, в этих масках, в этих покорных девушках.

— Ты, — он делает шаг ко мне. — Симпатичная. Что-то в тебе есть, — снисходительно окидывает меня оценивающим взором в прорезях маски. — Теперь ты принадлежишь мне.

Я не сдерживаюсь и фыркаю.

— Серьёзно? Это что, какой-то перформанс? — мой голос звучит громче, чем хотелось бы, но я не могу не поддеть его. — Если это розыгрыш, то он хреново продуман. Зовите Валдиса Пельша…

Человек не отвечает. Только приближается, и с каждым его шагом воздух будто густеет, становится тяжелее. Я хочу отступить, но спина уже впечатана в колонну. Или не в колонну…?

Холод. Резкий, пронзительный холод на шее. Я хватаюсь за кожу, но пальцы нащупывают металл. Ошейник. Тонкий, изящный, но не сдвинуть ни на миллиметр.

— Что за… — я пытаюсь сорвать его, но оковы будто вросли в кожу.

Резкий всплеск адреналина ударяет точно в голову. Мне удается провернуться, и я успеваю лишь неловко ахнуть, буквально впечатываясь в фигуру, что мгновение назад была позади.

Человек, надевший на меня ошейник, высокий, стройный, тоже в плаще. Его маска — Пьеро. Белый фарфор, чёрные дуги бровей, слезинка, выгравированная у уголка глаза. Человек напротив играючи склоняет голову и легонько натягивает цепь в руке, вынуждая меня приподняться на носочках.