Книга Останусь пеплом на губах..., страница 49 – Анель Ромазова

Я подставляюсь, чтобы Вавилова не особо морочить суетой. На нём последнее время, как на кремниевом плоту всё держится и все плывут. А я на деле родился мстительным уродом. И любить умею так, что этот мир скорее загнётся от бессилия что-то исправить, чем спасётся.

Прохожу в тухло освещённую комнатушку с решётчатым квадратным окном под самым потолком. Дамир, скрестив кисти на груди, подпирает стол, игнорируя стулья в стиле шалтай-болтай.

— А где защитник моих прав? — обвожу глазами помещение, давая атмосферу, как именитый сыр с плесенью дорблю. Тошнит от этого, и мерзкий запах въедается, чтобы застрять надолго.

От моего приёмного родака всегда пахло чем-то похожим. Флешбек не из приятных, когда в юные годы пиздили и в хвост и гриву, превращая ранимые души в собачьи потроха.

— Адвокат ничего нового не скажет. Двенадцать эпизодов полновесом тебя топят. Следствие подняло все нераскрытые, похожие убийства и шьют к делу. Один важный меценат задействовал до хрена ресурсов, чтобы сгноить тебя пожизненно, — внешне по Вавилову не скажешь, что он с десяток сужилий распорол, пытаясь меня вытащить.

Если не выходит, соответственно, против жопы рвёт кто-то выше и сильнее. Лавицкий, вряд ли, по нынешним меркам он на мели.

— Кто?

— Мирон Проскурин.

Имя вообще ни о чем не говорит.

— Зачем?

— До того, как откинуться, твой папаша с ним тесно переплетались в бизнесе. Сомневаюсь, что мстит, скорее поступила просьба вмешаться. Глянь в папку, только Тим, постарайся сдерживаться. Официальных возможностей тебя вытащить у нас нет, есть альтернативные, но на воплощение нужна тщательная подготовка и время. Если тебя по взыгравшей шизе грохнут, помочь будет нечем, — придерживая кожаную облогу, трактует наставления как сосунку.

Усмехаюсь резво. Не перспективно, однако занимательно излагает.

— Что там? — хмуро пялясь на толстую папку, подозреваю, что стимул выйти на свободу мне не понравится, а в точности разъебет остатки здравости и мысли замешает в крутую кашу.

Дамир устраняется от пояснений и, сука, я его знаю как облупленного с шестнадцати лет, когда мы ещё заморышами по улицам шатались. Молчит, выровняв фейс в непроницаемый кирпич, тогда нужно готовиться, что ломанет под дых. Двигает собрание сочинений в картинках, нарытые по нашим каналам. Пачку сигарет толкает по столу, зная, что мне понадобится.

Апперкот бетонной сваи на левую половину грудины приходится. Зажигаю сигарету. Затягиваюсь. Не дым ест глаза, а соль веки разлагает. Ебучая копоть изнутри поднимается, как будто подошвой по трухе с костями всадили. Пыль столбом и зарево огня.

С первого снимка меня ментально на колени роняет и начинает шмонать сердечными пинками. На фото Каринка в свободном платье. Просторная ткань не мешает рассмотреть живот. Выпуклый и слишком большой в сравнении с её изящной, без грамма лишнего веса фигурой. Прожигает взглядом. Вспышкой искрит, пуская по моим проводам несовместимый с существованием разряд. Вот именно, что существую ни здесь. Ни этой ебучей комнате, а там, где она дарит объективу счастливую улыбку, придерживая то маленькое внутри неё, что появится на свет.

Прикидываю сроки и сходится, тогда ей через месяц рожать. Прощаю ей предательство и смерть. Рядом хочу оказаться, потому что не отпускало. Она мне снится беременная. Как наяву чувствую ладонями шевеления чада, потом Каринкин голос слышу…