Онлайн книга «Стамбул — Москва. Я тебя не отпускал»
|
— Ты что себе позволяешь, баран?! — начинаю злобно рычать на русском. Когда вижу, что его глаза округляются и он явно меня не понимает, раздраженно хмыкаю, — успел выучить только одну тупую фразу?! Местом работы не ошибся, кочегар?! Поворачиваюсь к сопровождающей меня менеджеру, трясясь от ярости и уже на английском выдаю, — немедленно отведите меня к начальству и сообщите мне имя… этого… Девушка почему-то очень бледная и испуганная. Что-то блеет невнятное. На самом деле, на ее месте я бы тоже труханула. Ну а как? Ты тут пытаешься представителю ведущей российской туркомпании впарить свой отель как образчик люкса и респектабельного комфорта, а все усилия портит какой-то говноработничек по найму из глухой турецкой деревни, который словно бы в первый раз в жизни видит белую женщину, не умеющий держать ни язык за зубами, но другие длинные (ну, я почему-то так решила, что они обязательно должны быть длинными) органы. Повисает неловкая и неопределенная пауза. Баран, к слову сказать, природа которого явно не обделила эффектной внешностью, пусть и отыгралась на мозгах, продолжает удивленно на меня взирать. С длинной, судя по фактурности синих шорт, тоже, видимо, все и правда в порядке… Невозмутим. Улыбчив. Туповат на вид. Ну, как все красавцы… А я только еще сильнее бешусь от этой его реакции, потому что на его лице ни грамма испуга или сожаления, а какое-то даже веселье. Нет-нет, он не улыбается, но ему явно смешно! Смеется он, козел! Ничего! Еще посмеется! — Вы оглохли?! — снова раздраженно поворачиваясь к менеджерше, — приведите сюда кого-то из начальства или я немедленно съезжаю из отеля с соответствующими отзывами! На нас сейчас, кажется, смотрит весь бассейн. Кто-то высовывает любопытные, намазанные солнцезащитным кремом мордашки, из синей глади воды. Кто-то приподнял свои сверкающие маслом с каротином спинки и выгибается, чтобы созерцать очередное «шоу с участием русской». И в этот самый момент со стороны ближайшего от нас шезлонга, на котором развалился пузатый мужик, похожий на тюленя, держащий в руках телефон, я слышу «классная попка, Наташшааа»… 5. Позорище Господи. Вот теперь я точно знаю истинный смысл выражения «провалиться под землю». Так стыдно, что щеки вспыхивают таким пламенем, словно бы я полдня жарилась под солнцем без уф- фильтра… С чего вообще я решила, что это меня должны одарить таким «комплиментом»? Только за то, что мое парео полупрозрачное и видно купальник? С чего вообще я решила, что моя немаленькая пятая точка заслуживает особого внимания? Идиотина… Какая же идиотина… Этот тюлень, и как оказалось, русский, просто видео смотрел и ржал, а я… Я устроила тут балаган. Господи… — Экскюз ми, — прокашливается, наконец, несчастный молодой мужчина, на которого я обрушила свой нелепый гнев, — хав кэн ай хэлп ю? Господи, он спрашивает, чем он может мне помочь, а я стою вся опозоренная… Кажется, сейчас все смотрят на меня и угорают… Дура, дура… Вечно витаю в своих мыслях и ничего не вижу дальше собственного носа… Чем помочь? Прикопать меня в песке. Желательно, чтоб голова не торчала. Стыдоба и позорище. Впору съезжать из отеля… — Сорри… — шепчу я, подняв руки с сигналом капитуляции. — Сорри… Хочу сбежать отсюда побыстрее. И есть пропало любое желание… |