Книга Стамбул — Москва. Я тебя не отпускал, страница 35 – Иман Кальби

Замешательства сменяется смущением и гневом, когда я начинаю вскрывать вторую партию пакетов. А вот там уже ничего приличного и возвышенного нет и в помине.

Интересно, а в чем смысл белья, которое не прикрывает ровным счетом ничего? Я в растерянности смотрю на эти развратные комплекты и щеки невольно краснеют.

В этом есть что-то до предела аморальное и в то же время, волнующее- знать, что под скромным целомудренным платьем скрывается такое…

Это чувство не оставляет меня и с утра, когда я стою в дверях своей квартиры, собираясь выйти на работу.

В тот момент, когда я захожу в лифт, у меня начинает вибрировать телефон. Вижу на экране имя Серкана, который все эти дни совершенно никак не пытался выйти со мной на связь, но, в чем я не сомневаюсь, ни на секунду не забывал- по крайней мере, об этом говорили его постоянные «дары» к нам в клинику.

Машинально смотрю на время на дисплее телефона. Вроде бы не опаздываю… Тогда что он так рано звонит?

— Слушаю…

— Доброе утро, красавица. Жду тебя внизу.

— Что?

— Решил самолично проехаться по району, долю в квартире в котором я, насколько тебе известно, недавно купил. Было бы шикарно, если бы ты сейчас напоила меня кофе. А потом поедем на работу вместе.

Когда Серкан появляется в дверях квартиры, она вмиг становится настолько маленькой, что даже неудобно…

Да, он большой мужчина, но я бы не сказала, что дом его матери тоже был гигантским… Так в чем же дело?

Может быть, в этом взгляде, который прожигает насквозь? Критически осматривает все вокруг, недовольно поджимает губы.

Он проходит внутрь. Осматривает теперь меня с ног до головы.

Его лицо становится расслабленней и спокойнее.

— Умница, одобрительно кивает. Тебе очень идет… Настоящая принцесса.

Я нервно закашливаюсь, переступая с ноги на ногу.

— Серкан, прости, но… Я не принцесса… В этом-то и дело… Чтобы быть принцессой, надо родиться в королевской семье, а моя семья сама простая, рабочая… И я сама привыкла все зарабатывать честно… Как видишь, все свое… Не хоромы, но…

Он опять словно бы пропускает мои слова мимо ушей. Концентрируется на своих мыслях, оглядываясь по сторонам.

— Как отец? — слышу в спину, когда веду его на кухню. Как-то неудобно стоять и мяться в прихожей…

— Спасибо, он быстро идет на поправку. Ты… очень помог… — когда говорю это, громко хлопая шкафами, голос дрожит. Пачка кофе совсем некстати выпадает из рук.

А потом я и вовсе вздрагиваю, когда чувствую его сзади.

— Не нервничай так, Татлым. Все плохое уже позади… — нежно трогает за плечо.

Как же… Позади. Хотя да… Все плохое уже позади. У меня позади сейчас. Упирается в меня пахом…

Неужели он все время возбужденный?

Все эти легенды про неистовость турок- правдивы?!

Сглатываю нервный ком и отгоняю ненужные мысли.

Ужас. О чем я только сейчас думаю.

Серкан же не отступает.

Мы делаем кофе вместе. Вернее, его делает он, продолжая вжимать меня в столешницу. То и дело зарывая свой нос в мои волосы и вдыхая мой запах.

Когда две чашки с ароматным напитком дымятся на столе, в дверь звонят.

Он встает и идет открыть сам, а спустя минуту возвращается с красивой коробкой.

— Идеальный к кофе рахат-лукум.

— Я… на диете… — мямлю себе под нос, а он неодобрительно цыкает и поддевает мой подбородок, заставляя посмотреть на него.