Онлайн книга «Стамбул — Москва. Я тебя не отпускал»
|
Мы быстро заруливаем на территорию бутикового отеля, где я остановилась. Я не спрашиваю, как у него в кармане оказывается ключ от заднего двора (а стоило бы спросить…). Паркуемся шумно, с пробуксовкой на гравии. Он выходит из машины, стремительно огибает ее и буквально вытаскивает меня с пассажирского сидения. Через задний вход, от которого у моего спутника снова оказывается карточка (и я, идиотка, опять ни о чем не догадываюсь, истекая, как кошка), проникаем внутрь. Два пролета по узкой лестнице. Широкие двери апартаментов. Теперь открываю я, не с первого раза от головокружения попадая узкой картой по сенсору замка на ручке. Мы внутри- и я понимаю это по тому, как разгоряченное тело обдают холодные струи воздуха из кондиционера. А потом я охаю от того, как он прижимает меня спиной к твердой стене. Как дышит мне в губы, жадно сжимая ягодицы и груди под мои сладкие стоны. Поднимает, заносит в комнату, кидает на кровать. Платье-лапша уверенно ползет через голову наверх, оголяя его голодному взгляду мою грудь. Милого, приветливого Серкана ветром сдувает, словно и не было. На его месте властный брутальный самец… Он резко, рывками стаскивает с себя вещи, срывает мои трусы, дергает лифчик вниз, оголяя мои груди для своих жадных губ, а потом вот так же яростно и безапелляционно заполняет собой. Я скулю о шока, удовольствия и неожиданности. Он не дает мне времени, чтобы сообразить. Прет, как таран. А я… Я автоматически подаюсь ему на встречу бедрами. Во мне столько нерастраченной энергии, столько невыплеснувшейся наружу страсти, столько внутреннего подавленного желания дарить удовольствие и принимать его… Не хочется оглядываться ни на кого, не хочется думать о том, что правильно, а что нет. Хочется просто жить и чувствовать. Хочется получать от этого красивого молодого мужчины все, что он может дать мне этой ночью. И он дает… Сначала это происходит очень порывисто, остро, вспышками. Вспышки сменяются протяжной, тягучей лаской… Он трогает, играет языком, заставляет протяжно стонать и выгибаться, как кошка. Доводит до помутнения, опять отступает, опять берет нахрапом. Когда подружки мне говорили, мечтательно закатывая глаза, что турки- пылкие любовники, я почему-то не представляла, как это может быть в реальности. Да, мне нравились турецкие актеры, да, я понимала, что наши девочки могут потерять себя в объятиях курортных приключений, но… Я и предположить не могла, что такое может произойти со мной… Здесь и сейчас… Вот так вот… На влажных от наших потных тел простынях стамбульского номера, в жаре его дыхания и стонов. Под ласками его бесстыжего языка… — Турки любят облизывать тебя… — говорила, усмехаясь, Верка, после очередного своего загула за границей, — и словами, и не только… А я, обычно скромная, зажатая, предпочитающая секс под одеялком, потому что далеко не все в себе мне нравится, просто таяла в его руках, бессовестно раскрывалась, подставляла себя. Делала то, что он хочет. И кричала его имя. Кричала. Кричала. Кричала… Серкан. Лучший из лучших. Мой сладкий стамбульский сон. Мой дикий секрет. Моя слабость. Мое сумасшествие, о котором я никому не расскажу и которое навсегда будет жить памятью в этих гостиничных стенах… Я засыпала на пару часов в предрассветной агонии моих многочисленных оргазмов под его хриплый шепот на турецком и мне казалось, что я все понимаю. |