Онлайн книга «Последняя жертва»
|
Думаю, он тоже считает нашу связь коротким развлечением, поэтому зачем лишний раз болтать. Встретились, переспали… Может, еще раз переспали и разошлись. Без чувств и без привязанности. И вот мой чемодан вновь оказывается в багажнике Ильи, и мы едем по улицам города в сторону станции. Дождь идет… Погода самая что ни на есть пакостная. Лужи, дождь и сильный ветер — мерзко. Пока Илья ведет машину, я утыкаюсь в окно и разглядываю знакомые улицы. Все же во мне проснулся какой-то трепет к родному городу. Но это из-за воспоминаний. Как ни странно, сейчас на ум приходят только хорошие воспоминания. Смешные моменты, которые мы проживали с Элькой. Наши приколы, прогулки… Проезжаем парк, в котором я впервые поцеловалась. Как же это было неожиданно. Парень, с которым мы гуляли, мне совсем не нравился. Я считала его больше другом, нежели объектом воздыхания, а он, оказывается, испытывал ко мне более нежные чувства. Неловкая тогда была ситуация. Станция техобслуживания. И впрямь работает. Даже машина стоит у ворот. Очереди ждет? Удивительно. — Я высажу тебя и поеду, ладно? — Зачем отпрашивается? Он волен поступать как хочет. Он мне ничего не обещал, да и я ему тоже. — Ладно. — Не обидишься? У меня просто мама… как бы помягче сказать, строгая. Отчитывать станет прям посреди улицы, а я уже большой мальчик. Стыдно. Слова Ильи меня смешат, и я заражаю его своим смехом. В этом с ним мы похожи. Мой папа до сих пор считает меня маленькой девочкой и всячески опекает. Думаю, мама Ильи просто делает то же самое. — Я не обижусь, — уверенно отвечаю. — Может, хоть номер свой дашь? Я позвоню, как освобожусь. Обменялись номерами, горячими взглядами и легким прикосновением. Никаких поцелуев на людях, оно и понятно. Я-то свинчу, а Илья тут останется. Разговоры, опять же… И он уехал. А я пошла забирать свою машинку из холодного гаража, в котором сильно пахнет бензином и машинным маслом. На станции я провела полчаса. Заполнила бумаги, оплатила работу мастера и, наконец, подъехала к своему родному дому… Глава 16 Когда-то мои одноклассники считали меня богачкой, кем я, естественно, никогда не являлась. Всему виной мой большой дом, который еще дедушка строил. Да, если взять все дома на нашей улице, мой немного отличается. Два этажа, фасад из красного кирпича, высокая покатая крыша. Крышу отец уже сам переделывал. Помню, как она начала протекать и на чердаке скапливались лужи. Чердак… Мое самое любимое место во всем доме. Папа даже мне провел туда освещение, поставил стол. Я навела порядок и проводила там почти все свободное время, когда была маленькой. Нет, мне не было страшно там. Думаю, именно на этом чердаке я поняла, что хочу писать книги. Писать истории, которые будут заставлять читателей дрожать, пугаться и сопереживать главным героям. На том старом, заброшенном чердаке много лет назад родилась писательница… Паркую машину, достаю из нее чемодан и иду к воротам. По брусчатке колесики почти не едут, и я думаю об Илье. Все же он мастерски справлялся с весом моего багажа, не то что я. Иду, согнулась, кряхчу еще от того, что мне тяжело его тащить… — Ну наконец-то. — Сначала слышу голос отца, а потом и его самого вижу. Стоит, открыв ворота. Оставляю чемодан стоять на месте и чуть ли не прыгаю в сильные объятия папы. А сильные, потому что он у меня довольно крупный мужчина. Всегда таким был. Высокий, крепкий. И с годами он почти не изменился, не считая того, что отрастил бороду. Так он выглядит еще больше почему-то. Маме никогда не нравилась его борода. Помню, как она постоянно просила его побриться. Почему? Ему очень идет. |