Онлайн книга «Плохой мальчик»
|
Закрываю телефон, но в темноте комнаты его образ кажется ещё более реальным. «Зачем я вообще это делаю?! — думаю. — Зачем копаюсь в том, что мне не положено знать?». Но ответа у меня нет. Только бешенный стук дурного сердца. И шёпот в голове: «Для чего-то же он смотрел на меня сегодня дольше обычного?»… Глава 2 Марина Чемезова Новое утро нового дня, а я уже не хочу идти в универ из-за тех идиоток… Вечером они писали мне сообщения в личку с левого аккаунта. Угрожали расправой… Это такой кошмар, что я и комментировать не берусь. Ощущение, что им заняться больше нечем и они просто нашли себе новое развлечение. Перед мамой стараюсь выглядеть весёлой. Она и так заметила, что что-то не так. И я не хочу, чтобы она думала, что мне плохо там. Потому что я сама туда стремилась и просилась… А когда у меня получилось, мы с ней так сильно радовались. Будет тупо взять и просто отказаться или ходить туда с кислой рожей из-за кучки тупых куриц, правда? Нет, они от меня этого не дождутся… — До скольки сегодня пары, Марина? — До пяти тридцати вроде… А что? Тебе нужна моя помощь? — Да нет, я там просто хотела показать тебе платье… Красивое… — Зайти после учёбы? — Давай… Я бы хотела и тебе такое потом сшить, если понравится… Я улыбаюсь. Мама работает в ателье. Я люблю красивую одежду. Сшитую или купленную где-нибудь в простом бутике. Но редко надеваю платья, потому что… Мне кажется, в них я такая… Неказистая и простоватая. Я совсем не Арефьева… Мне до такого стиля расти и расти… Не понимаю, чего там Чернов воротит свой нос. Мог бы и присмотреться, тогда бы и у меня проблем было меньше… — Пока, мамуль… До вечера, спасибо за завтрак… — Пока, доченька… Целую маму, выхожу из дома… В подъезде встречаю свою милую соседку Антонину Фёдоровну, которой всегда помогаю подниматься на второй этаж. А то ведь она ходит с тростью и… Ей очень неудобно без помощника. А пандусы здесь не предусмотрены… Дом очень старый. — Жениха бы тебе хорошего… — Ага… Спасибо, Антонина Федоровна… — хихикаю на прощанье. — Стой, куда побежала? Вот, — протягивает мне руку, а в ней свёрнутые пятьсот рублей. — Что это?! — Возьми-возьми… С пенсии откладываю. Мои далеко… Хоть тебе за помощь хочу дать. — Вы что?! С ума сошли, я никогда не возьму! Лучше себе купите что-нибудь… — Ой, дурёха ты, Ринка… Ну, честно слово… — Вот спасибо Вам… — Да я же пошутила! — Поняла! — уже бегу вниз. — Опаздываю! До свидания! Она что-то ещё ворчит в подъезде, но я уже вылетаю на улицу и несусь сломя голову на пары… Я обычно не опаздываю. Если богатенькие детки могут себе позволить, то я нет… Там уже и Оля с Аней строчат мне сообщения одно за другим. Уткнувшись в телефон, уже поднимаюсь по крыльцу и вдруг резко совершенно по-тупому врезаюсь в какую-то тёмную фигуру, выронив и сумку, и телефон из рук… А потом застываю… — Ой… — вырывается непроизвольно. Чернов стоит и смотрит на меня как на идиотку. Оно и понятно. Я, кажется, такая и есть… В его глазах уж точно. — Извини, я совсем не хотела… — тут же опускаюсь вниз, отряхиваю сумку от грязи, а он опускается следом за мной, и поднимает с асфальта телефон. — Спасибо… — хочу забрать, но он уводит руку в сторону. — Ты что? Отдай! — и снова то же самое, пока я не вырываю его у него из рук, встречаясь с его усмешкой. Чёрные жестокие глаза прожигают во мне дыру. |