Книга Слишком хорошая жена, страница 20 – Амина Асхадова

Ответ приходит вечером.

«Здравствуйте, Ева. Да, актуально. Можно созвониться завтра?»

Я перечитываю сообщение несколько раз и улыбаюсь.

На следующий день я готовлюсь, как к чему-то важному. Я достаю старые блокноты, открываю программы, которые давно не запускала. Чищу рабочий стол. Раскладываю карандаши, линейки — будто возвращаю себе прежний ритуал.

Созвон проходит легко.

Заказчица — молодая девушка. Она говорит быстро, немного сбивчиво, показывает план квартиры. Я задаю вопросы, уточняю, думаю, и в какой-то момент ловлю себя на том, что полностью погружаюсь в процесс.

После звонка я сажусь работать сразу.

Рисую варианты планировки. Двигаю стены. Думаю, как пустить свет, где будет удобнее, где уютнее. Я чувствую, как мозг работает — четко, ясно, без тумана.

Это чувство воодушевляет.

Я отправляю готовые эскизы вечером, и ответ приходит на следующий день.

«Это именно то, что я хотела. Спасибо. Сколько я вам должна?»

Я замираю.

Я не думала о деньгах. Вот честно. Но когда она переводит сумму — небольшую, символическую — я смотрю на уведомление и вдруг чувствую… стабильность.

Не радость. Не эйфорию.

Опору.

Что я могу, я справляюсь, и я не зависима от кого-то.

Это чувство оказывается настолько важным, что я сижу с телефоном в руках и улыбаюсь.

После этого появляются еще заказы.

Кто-то просит помочь с цветовой схемой, кто-то — с расстановкой мебели. Я не беру много заказов, потому что делаю их в удовольствие.

Я также хожу на курсы для беременных.

Сижу в кругу таких же женщин, слушаю, как они рассказывают о своих страхах, ожиданиях и о партнерах. Иногда внутри что-то сжимается, но я дышу и отпускаю.

Вечерами я гуляю по знакомым улицам и иногда ловлю на себе взгляды — живот уже заметен. Кто-то улыбается. Кто-то уступает место.

Я привыкаю к этому новому «я».

Иногда мне снится Мирон…

Он стоит где-то далеко и не подходит. Только наблюдает со стороны, будто следит, и ощущение в этих снах такое же, как наяву, когда мне кажется, что за мной следят. На этом сон заканчивается.

Ближе к сроку я собираю сумку в роддом.

Аккуратно, по несколько раз перепроверяя списки.

— Что ж, я готова, — говорю я себе, глядя на сумку у двери.

Я жду тебя, малышка.

Несколько месяцев спустя

— Тужься, Ева! Ты слышишь меня?

Голос врача будто доносится сквозь воду. Он есть — и его нет. Он где-то далеко, а я здесь, внутри собственного тела, которое вдруг перестало быть моим.

Я тужусь.

И сразу понимаю — этого недостаточно.

— Еще раз. Глубже. Соберись, — говорят мне.

Соберись.

Как будто я не рассыпалась здесь по кусочкам!

Боль не похожа ни на что. Она не острая и не тупая — она всепоглощающая. Она как волна, которая накрывает с головой, лишает воздуха, лишает мысли. Я не могу думать, я могу только чувствовать.

И эта боль — не только в теле.

Сегодня я должна родить.

Я хватаюсь за поручни кровати, пальцы скользят, ладони мокрые. Пот стекает по вискам, волосы прилипают к лицу.

— Ева, еще немного. Ты справляешься, — говорит акушерка.

Мне хочется нервно рассмеяться…

Справляюсь?

Я мечтала о других родах.

Я помню, как несколько лет назад мы с Мироном сидели на кухне и обсуждали это. Он держал мою ладонь, рисовал пальцем круги на коже и говорил, что будет рядом в этот трудный момент.

— Я никуда не уйду, — говорил он тогда. — Я буду держать тебя за руку. Если будет страшно — смотри на меня.