Онлайн книга «Белые ночи»
|
Кофе заканчивается, так же как и наша энергия. Мы с Игорем заваливаемся на диван, ребята на пол, Катерина оккупирует тахту, где давеча спал Дэн, остальным девчонкам достаются раскладушки, причем одну из них я выношу на балкон. И по началу я даже не против, что Игорь тут, рядом. По крайней мере, теплое, твердое плечо. Может я бы и не сопротивлялась, если бы он обнял меня, притягивая ближе. Может быть, и уткнулась бы в него – а там гори все синим пламенем. Но я так не могу. И не потому, что мне не нравится Игорь – мне нужен сейчас кто-то рядом. Нет. Это все из-за Дэна, из-за моей любви к нему, надо хоть самой себе пЛоквуднаться. Я выдыхаю, когда Игорь устанавливает между нами пионерское расстояние. Ну, хоть объяснять и оправдываться не надо. А утром нас ждет осенняя тайга. * * * Нет, не те это ощущения и не те воспоминания, которые вылечат душу. Потому что я отчетливо вижу, как фону из золотых листьев и темных сосновых лап не хватает его. И так же, внутренним взором я вижу его профиль, его лицо: темные волосы почти до плеч, борода, и этот особый взгляд – улыбка, теплая, одними глазами и столько нежности, что хочется плакать. Хочется бесконечно обводить пальцами его скулы, касаться губ, слушать, как он называет меня по имени, как дышит, чувствовать его горячее дыхание на моей коже. — Ты чего-то совсем приуныла, – Гарик, ты как всегда… — Да нет, все норм, – не могу я ему сказать, потому что наблюдаю в его взгляде тепло и доброту, на которые не смогу никогда ответить. — Что с тобой, Ната? Вот как так случается? В тех, кого любишь, недостатки не раздражают, а в тех, к кому равнодушен – бесят даже достоинства. Я ведь читаю твой взгляд, твой тон, Гарик. Но мне не нужны чувства, которые ты вкладываешь в них, прости. — Так что же? — Я просто устала, честно. Столько работы навалилось. Спасибо, что вытащили, – намеренно не произношу «вытащил», потому что лишнее это. — Наташа, – Игорь кладет свою ладонь поверх моих, – Я давно хотел сказать… — Но не сказал же, – перебиваю и убираю его ладонь, – Вот и сейчас, Игорь, не надо. — Это все из-за него. — Да, – и точка. Как же мерзко, как бесконечно печально и мерзко. Вытащите меня отсюда, кто-нибудь, пожалуйста. Поднимаю глаза в темное уже небо. Где белая ночь? Была ли? Когда? Тысячу и тысячу лет назад. А теперь что… Только одна мысль: вытащи меня отсюда, к себе, где бы ты ни был… * * * Возвращаюсь я одна. Гарик довозит меня до дома, в дороге мы молчим – сказать друг другу больше нечего. Скрываюсь в подъезде и только тогда выдыхаю. Я мучаю себя, мучаю других и не знаю, как долго еще смогу вот в таком режиме. Я не читаю о Дэниэле и больше не пишу ему, хотя и обещала. В столе лежит письмо, последнее из написанных. Специально написала его от руки – почему-то мне тогда показалось, что Дэну оно больше понравится. От него были только электронные, да и так – пару строк. А теперь и того нет. Стерто, уничтожено, брошено на алтарь карьерного роста. Какое гадство! Но то, что я ничего не знаю о Дэне не совсем правда. Родители завели эту раздражающую привычку – серфить интернет. И снабжают меня нежелательной, но такой необходимой мне, как доза наркоману, информацией почти каждые выходные. Вот и сегодня, традиционное общение по скайпу через несколько минут привычных «как дела? как здоровье? как погода» превращается в долбаный дайджест новостей о мистере Локвуде. Обычно я редко выдерживаю больше получаса такого общения, извиняюсь и завершаю разговор, но не сегодня. |