Книга Из травницы - в графиню, страница 7 – Наталья Нежданова

Кажется, я сейчас задохнусь от запаха вина. Я его на дух не переношу. И с детства боюсь пьяных.

Он поднимает меня и с размаху опускает на кровать. Сбрасывает с себя одежду и расшвыривает по комнате. Потом наваливается сверху и опять терзает мои губы.

Снова паника. Напряжённое тело бьёт дрожь.

Харк отстраняется и тянет руки к моей груди. Я вжимаюсь в подушку и лепечу:

— Не надо!

— Ты — моя жена! Моя! Жена! — неожиданно громко и прямо мне в лицо выкрикивает он.

Я собираю все силы, чтобы не оттолкнуть его прочь. Я правда его жена и должна делать то, что он хочет.

Резкая боль пронзает тело. Изо всех сил зажмуриваю глаза и закусываю губы, чтобы не закричать. Вот только слёзы всё равно выступают и тут я бессильна.

К счастью, всё кончается быстро. Харк заваливается на бок, потом встаёт.

— Честная оказалась! — удовлетворённо бурчит он и шлёпает меня ладонью по бедру.

Смотрю на него в полной растерянности. Мне страшно и стыдно. И я совсем не понимаю, что теперь делать.

— Вставай давай и убери тут всё! — бросает он.

Я кидаюсь к валяющейся на полу рубашке. Кое-как затягиваю надорванный ворот.

Скомканная простыня летит на пол. За ней следует окрик:

— Застели кровать!

Смотрю на него в полной растерянности. Я же не знаю, где тут постельное бельё!

— Ну, что встала? — нетерпеливо спрашивает Харк.

— Я… не знаю…

— Дура ты, что ли?

— Где бельё? — выдавливаю, наконец, я.

— В сундуке в углу! Долго я ждать должен? Спать хочу!

Простыни лежат прямо сверху. Это хорошо. Хватаю одну и застилаю кровать. Харк тут же валится на неё и натягивает на себя одеяло.

Я подбираю и складываю разбросанную одежду. Потом развязываю стоящий в углу узел с частью моего приданого и достаю домашнюю юбку.

Мне надо выйти на кухню и взять лохань для стирки. Чтобы замыть кровь на простыне. Иначе не отстирать потом будет.

Глотая слёзы, выливаю в лохань ведро воды. А что, если…?

Ничего. Вода даже не шевелится от моего призыва.

Ещё недавно я обрадовалась бы этому. Сейчас просто тупо смотрю перед собой. Я очень устала.

Тихонько прокрадываюсь в спальню с огарком свечи. Харк лежит на спине, разбросав в стороны руки и громко храпит.

Ложусь на оставшийся краешек постели прямо в одежде. Набрасываю на себя лёгкое покрывальце из моего приданого и тотчас проваливаюсь в сон.

Весь следующий день работаю, не покладая рук. Ещё и свекровь над душой стоит. Указывает, что и как делать. Как будто я сама не знаю.

Я понимаю: спорить с ней бесполезно. Поэтому молча киваю или отвечаю:

— Да, маменька!

Не до неё мне. И на душе муторно, и беспокойство гложет. Потому что за завтраком она выговаривала мужу за неразумное расточительство на свадьбу.

— Лучше бы с долгами рассчитался! — крутятся в голове её слова.

С какими ещё долгами? — недоумеваю я. Ведь Харк — богаче моего отца! Неужели это был просто обман?

В последующие дни с головой погружаюсь в свою новую страшную реальность. Мой муж действительно по уши в долгах. Зато прекрасно умеет пускать пыль в глаза. Модно одевается и держит дорогой экипаж. Регулярно устраивает пирушки для друзей, которые старательно делают вид, что уважают и восхищаются им.

Мне же приходится и работать по дому, и помогать в лавке. А на мои мольбы нанять хотя бы одну прислугу он отвечает, что это — бездумное расточительство.