Книга Любовь с пятого этажа, страница 34 – Дарья Милова

— О чём думаешь? — спросила она, приподнимаясь на локте.

— О том, что ты невероятная, — ответил я. И это было правдой.

Пока единственной, которую она могла вынести.

Она рассмеялась и потянулась ко мне.

Мы лежали в молчании ещё несколько минут.

Слов не нужно было.

Тело помнило. Сердце билось ровно.

Пальцы Алисы лениво скользили по моему плечу, и я даже думал — может, вот так всегда?

Но потом я глянул на часы.

И охнул.

— Почти восемь.

— Что?! — Она вскинулась, будто я выстрелил рядом. — Господи… Я опаздываю! Чёрт-чёрт-чёрт!

Она вылетела из кровати, натягивая платье наизнанку и одновременно ища туфли.

Я смотрел, как она мечется по комнате — дикая, с мятой простынёй вместо плана, и почему-то хотел, чтобы это утро не заканчивалось.

— Подожди, — сказал я. — Куда ты летишь?

— На работу, — бросила она, застёгивая браслет зубами. — У меня уже должна быть растяжка. Или хотя бы хвост. Хотя бы мозги.

— А где ты работаешь?

Она чуть сбавила темп, бросила на меня быстрый взгляд:

— Преподаю бальные танцы.

— Правда?

— Правда, — выдохнула она. — Не хобби. Не временно. Настоящая работа, вот это всё.

— А почему я только сейчас об этом узнаю?

Она снова засмеялась, запихивая волосы под резинку:

— А ты не спрашивал.

Честно. И больно в точку.

Я встал, натягивая джинсы:

— Поехали. Я тебя отвезу.

— Нет-нет, ты чего, — отмахнулась она. — Тебе же тоже на работу. Не отвлекайся. Я сама, честно. Там недалеко.

Я нахмурился. Хотел было настаивать — но её глаза уже бегали, в руках крутился телефон, в голове, судя по всему, был полный список задач и «чёрт-чёрт-чёрт».

— Ты уверена?

— Сто процентов, — кивнула она, подбегая к зеркалу и кое-как собирая волосы в хвост.

— Запасные ключи вон там, в ящике у входа. Возьми и просто закрой дверь за собой, ладно?

Я кивнул, удивлённый её собранностью среди этого хаоса.

— Увидимся вечером? — спросила она, уже на пороге.

Я сжал челюсть.

— Не смогу. Дела.

Она замерла. Легко кивнула.

Но в её лице что-то изменилось — мелькнуло и ушло, прежде чем я успел понять.

— Ну… тогда завтра?

— Завтра — точно, — сказал я. — Я напишу.

— Хорошо. Пока, — улыбнулась она. Почти по-настоящему.

Дверь захлопнулась.

Я остался один. В тишине.

С её запахом на простынях. С её смехом в ушах.

И с тупым, глухим уколом внутри.

Потому что я видел: ей было немного больно.

И оттого — больно стало мне.

Я вошёл в здание почти автоматически.

Тревога внутри чуть стихла, но не исчезла.

Слишком много мыслей, слишком мало сна.

И одна чёртова улыбка — в голове с утра, будто гравировка под кожей.

— Ну, здравствуй, король мрачных лиц, — услышал я, ещё не дойдя до турникета.

Лена.

С той самой улыбкой, которой она сносила башку ещё до того, как вышла замуж за Макса.

Теперь — на стойке ресепшн, в идеально выглаженной рубашке и с глазами, в которых считывались все мои нервы за секунду.

— Доброе утро, — буркнул я.

— Ха, хорошая шутка. Кто тебя ночью бил — ты сам или кто-то с каблуками?

Я молча кивнул на турникет.

— Пустишь?

— Только если пообещаешь не убивать никого до обеда.

— Лена...

— Ладно-ладно, проходи. Но ты сам потом прибежишь рассказывать. Я в тебя верю, мой необщительный друг.

Я уже прошёл через стеклянные двери, когда услышал, как сзади хлопнула дверь лифта и раздался слишком бодрый голос: