Книга Пышка. Невинная для кавказца, страница 5 – Айрин Лакс

— Антон. Твой брат. Где он?

В груди похолодело!

Антон. Мой младший брат. Опять.

Господи, ну что он натворил на этот раз? Вечно этот парень влипает в истории.

То долги, то компании сомнительные, то вдруг исчезает на три месяца, а потом объявляется как ни в чем не бывало.

Я чувствую, как внутри закипает привычная усталая злость. Только проблем с братом мне сейчас не хватало для полного счастья.

— Антон на заработки уехал, — говорю устало. — Месяц назад. Сказал, в другой город. А что?

Они переглядываются.

Короткий, многозначительный взгляд.

Мне это не нравится. Совсем.

— В машину, — коротко бросает тот, который спрашивал.

— Нет, я никуда не…

Я не успеваю договорить.

В бок упирается что-то острое и холодное.

Лезвие ножа направлено мне под ребра.

— Ты не поняла, — голос тихий, но с угрозой, от которой становится страшно. — Это не вопрос. Села в машину.

Ноги становятся ватными. Сердце колотится в горле, мешая дышать.

Кажется, выбора нет.

Меня заталкивают на заднее сиденье.

Двое мужчин садятся по бокам. Машина плавно трогается.

Я смотрю в окно, пытаясь запомнить маршрут, пытаясь понять, куда меня везут. Мелькают знакомые улицы, потом шоссе, потом поворот, от которого внутри все леденеет.

Дорога в сторону гор.

Та самая дорога.

Которая ведет к трассе…

К тому самому отелю, откуда я сбежала неделю назад.

Может. Я ошибаюсь, но… через миг машина по кольцу съезжает направо.

Дорога в отель.

Без вариантов!

Я вжимаюсь в сиденье, чувствуя, как паника сдавливает горло.

Но я даже не представляла, что через час я буду сидеть в кабинете директора…

Дверь откроется.

За спиной раздадутся шаги…

Тяжелые, уверенные, неспешные.

И прямо передо мной окажется он.

Тот самый мужчина!

— Приятно снова увидеться, Сахарная…

Слова застревают в горле.

Кажется, самый страшный сон только начинается.

Алена

Воздух здесь прохладный, работает кондиционер и, пахнет дорогим парфюмом. Меня подталкивают в спину, и я делаю несколько шагов вперед, спотыкаясь о край ковра.

Кавказец проходит мимо меня и садится в кресло.

Щелчок. Дверь закрывается.

Шаги удаляются.

Те двое, что привезли меня, остаются снаружи.

Мы остаемся одни.

Я смотрю на него и чувствую, как земля уходит из-под ног.

Это он.

Тот самый.

Который неизвестно как оказался в номере!

Темные волосы, зачесанные назад.

Глаза — почти черные, от цепкого взгляда которых хочется провалиться сквозь землю прямо сейчас.

Сегодня на нем темно-синяя, дорогая рубашка.

Золотая цепочка на мощной шее.

Рукава закатаны до локтя, открывая мощные предплечья. Ворот расстегнут, галстука нет. Выглядит так, будто только что с важной встречи — или наоборот, сорвал ее к черту.

Но не это главное.

У него на носу заживающий след. Ссадина, уже подсохшая, но все еще заметная. Чуть выше переносицы.

Я запоздало вспоминаю, как в тот вечер, в панике схватила первое, что попалось под руку. Кажется, это был мой телефон. Я швырнула его что есть силы — и попала.

Прямо в лицо. А потом просто развернулась и побежала.

Не помню, как вылетела из номера, как уехала. Помню только, что всю дорогу трясло.

Он молчит. Смотрит на меня в упор. От этого взгляда хочется сжаться в комок и исчезнуть.

— Вы… — голос срывается, приходится прокашляться. — Вы не имеете права! Это незаконно. Похищение, угрозы, оружие… Я заявлю в полицию!