Книга Бывший - все сложно, страница 48 – Ольга Тимофеева

Небо затягивает тучами. Но мы доигрываем. У нас с Самсоновым финал.

— Я, – кричит Ник, принимая сложный мяч!

Отхожу. Чувствую, жду скидку, смотрю на него.

Он бьет. Еще очко.

На лице у него вспышка эмоций, будто он снова двадцатилетний пацан с дерзкой улыбкой. Прыгает. Бьет. Забивает.

Соперник не принимает.

Победа.

— Да! – взрывается наша команда.

Ник на эмоциях присаживается и подхватывает меня к себе на плечи. Держит за ноги, удерживая меня у себя на плечах.

Он всегда так делал раньше, когда мы удачно играли, поэтому сейчас все так естественно.

На миг я замираю. Даю тем чувствам выход.

— Самсонов, отпусти! Все окончено.

— Или только начинается, – усмехается, но не присаживается. – Ты потяжелела.

Ребята налетают на нас, обнимая и хлопая по спине.

— Вы молодцы!

Гром. Небо темнеет. Затягивает, но дождя нет.

Сидим у костра, готовые в любой момент разбежаться по палаткам. Но эмоции этого дня у всех такие, что никто не хочет спать.

— Вы так играли, будто не первый раз, – наливает себе в кружку еще “компота” уже повеселевшая после неудачной травмы Рита.

Я пожимаю плечами.

— Мы играли раньше, – вскрывает карты Никита.

— Да? Где?

— В университетской сборной.

— А чего тогда не сказали? Я бы уступила сразу место.

Я делаю глоток. Кисловато-сладкий напиток расслабляет и притупляет прошлое, о котором не хочется вспоминать и говорить.

Они болтают, я слушаю парня, который играет битлз на гитаре. Как на концерте каком. Сидим посреди леса, отбиваемся от комаров и слушаем битлов под гитару.

— Кто еще сыграет? Я поем, – протягивает гитару.

Сегодня после пары кружек компота у всех стираются стеснение и границы. Ник опять берет гитару.

Я разговариваю с Таней про детские сады. На самом деле, я ищу повод поговорить о чем-то общем, чтобы не слушать его. Чтобы не погружаться больше в его голос, прошлое, хотя сейчас такая легкость, что это проще всего будет. Пропускаем пару песен.

А потом слышу знакомое начало.

Вот паршивец, нашел чем зацепить, чтобы посмотрела на него и обратила внимание.

— У ночного огня под огромной луной…

Прикрываю глаза, чтобы не видеть, как смотрит на меня.

— … я оставил с тобой…

Вот зачем он мне в груди снова тот самый сквозняк запускает? И это невыносимо.

Где-то вдалеке начинает постреливать гром. Нам еще только грозы тут не хватало.

Выходные, как говорится, удались, вчера чуть не потерялась, сегодня есть вероятность оказаться в грозу в лесу.

— Пойду, пройдусь, – наклоняюсь к Рите.

— Давай я с тобой, а то потеряешься еще.

— Я далеко не пойду, тут на берегу постою, посмотрю, далеко ли гроза от нас.

— Телефон хотя бы возьми.

— С собой.

Пламя в костре сильнее штормит от порыва ветра. Тучи сгущаются.

Я поднимаюсь и, не привлекая внимания, иду к воде.

Тут сила ветра чувствуется еще сильнее. И темные тучи не плывут, а летят по небу.

Похоже, что все же в дождь мы попадем.

У костра продолжают петь, но со стороны это не кажется таким уж душувыворачивающим событием.

Кто-то метрах в тридцати от меня хихикает. В темноте не видно, и меня, сидящую, тоже не замечают.

Женский голос мурлычет что-то. Мужской басит.

Но на наших непохожи, наверное, из другой команды.

Дальше все сменяется на звуки поцелуев. Сладкие чмоки и постанывания.