Книга Нас больше нет..., страница 34 – Дарина Королёва

Я гордо расправляю плечи. Как же это льстит моему эго!

— Только не говори, что ты собираешься что-то оставлять Лиде! — продолжает Вика.

— А у меня и ничего нет, — отвечаю я спокойно.

— Это как? — её глаза расширяются от удивления.

— Мы с отцом очень предусмотрительные. Да, у меня есть и квартира своя, и машина, только всё это оформлено на отца. Так я обезопасил себя от потери имущества!

"Правду тебе знать не обязательно, Вичка," — думаю про себя. — "Я всегда привык перестраховываться. Бизнес, капитал у нас всегда на первом месте."

— Слушай, ну здорово ты придумал... — протягивает Вика. — А как же я?

— Не парься! Если проживём с тобой больше пяти лет, я квартиру на тебя перепишу. Детям останется!

— А что за квартира? — в её глазах загорается интерес.

— Трёшка, почти в центре. Чуть позже фото покажу, я сейчас занят — надо изучить документы, — я прокашливаюсь, надеясь, что она поймёт намёк.

— Ммм, ну хорошо...

По её глазам видно, что такой расклад ей не по душе. Но кто ж её спрашивать будет!

— Ладно! Ну и хорошо, что Лидке-чувырле ничего не достанется, — говорит Вика с явным удовольствием. — Она тебя не любила, только по залёту с тобой была и из-за выгоды! А я... а у меня к тебе любовь до гроба, милый...

Вика, словно огромная кошка, плывёт ко мне и усаживается на колени. Она начинает страстно целовать мою шею, и я чувствую, как мои бедные ноги вот-вот сломаются под её весом.

"Господи, — думаю я опять, — "когда же это всё закончится?"

Но вслух говорю:

— Вика, рыбка моя, может, ты присядешь рядом? Мне нужно закончить с документами.

Она надувает губки, но всё же слезает с моих колен.

Я облегчённо вздыхаю, чувствуя, как кровь снова начинает циркулировать в моих ногах.

Глядя на Вику, вдруг ловлю себя на мысли: а что, если я совершил ошибку? Что, если Лида...

Нет, нельзя об этом думать. У меня новая жизнь, новая семья. Скоро родятся дети. Всё будет хорошо. Должно быть хорошо.

Но почему-то в глубине души я чувствую странное беспокойство. Словно я упустил что-то важное, сделав этот выбор.

Но теперь уже поздно что-то менять.

Остаётся только идти вперёд и надеяться, что я не пожалею о своём решении.

Я сижу в своём кабинете, уставившись в монитор компьютера. Цифры на экране словно издеваются надо мной — продажи упали в три раза за последний месяц и продолжают стремительно падать.

Хватаюсь за голову, паника бьёт по нервам не хуже кнута.

— Ёб твою мать… как же так? — бормочу себе под нос. — Приплыли... Что теперь делать?

Отец вернётся с отпуска с минуты на минуту, и мысль об этом заставляет меня нервно ёрзать в кресле. Как объяснить ему такой провал?

Словно в ответ на мои мысли, дверь кабинета распахивается, и входит он — Ильдар Исаев собственной персоной.

Загорелый, довольный, с неизменным пивным животом, выпирающим из-под дорогой рубашки.

Он только что вернулся из Монако, где отдыхал со своей любовницей Илоной. Матери, конечно, сказал, что был в командировке. Я, как обычно, прикрыл его — мать мне верит безоговорочно.

Отец небрежным жестом бросает солнцезащитные очки на стол и плюхается в директорское кресло.

— Ну здорова, сын! Чё, как? Справляешься? — спрашивает он с ухмылкой.

Я чувствую, как бледнею, когда отец начинает копаться в компьютере, проверяя, как я тут вёл дела в его отсутствие. Секунды тянутся, словно часы. И вот оно — взрыв.