Книга Развод. Цена ошибки, страница 91 – Дарина Королёва, Диана Абрамова

Стук в дверь отдаётся где-то под ребрами. Предвкушение накрывает волной — сейчас она откроет, в соблазнительном неглиже или в шёлковом пеньюаре...

Дверь открывается.

У меня перехватывает дыхание. Камилла... Красное платье струится по фигуре как расплавленное золото, глубокий запа́х приоткрывает точёные плечи и намекает на роскошную грудь. Высокий разрез дразнит взгляд тонкой полоской кружева на чулках.

— Эти розы меркнут перед вашей красотой, — выдыхаю я, протягивая букет.

— Ну раз уж мы переходим на более близкое общение, — она улыбается уголками губ, — может, перейдём на "ты"?

— С удовольствием, — теряюсь в её глазах цвета штормового моря.

От неё пахнет чем-то дурманящим — не духи, а какое-то колдовское зелье. Каждое её движение как танец, как обещание. В горле пересыхает, сердце отбивает бешеный ритм.

— Шампанское? — протягивает запотевшую бутылку.

Разливаю искрящуюся жидкость по бокалам.

— Так что там со стройкой? — её голос обволакивает, как шёлк.

— Небольшие временные трудности, — стараюсь говорить уверенно. — Через пару недель возобновим работы. Просто бюрократические проволочки...

— Неужели? — она изящно приподнимает бровь, и от этого жеста по спине пробегает холодок.

Нужно срочно сменить тему:

— Как такая роскошная женщина может быть одинока? Не верится...

Она отходит к окну, стройный силуэт чётко вырисовывается на фоне ночного города:

— Знаешь, у меня была одна любовь. Настоящая. Но я её потеряла... — неожиданно её голос становится жёстче. — По вине одного человека. Недобросовестного человека... Продажного...

Внутри всё холодеет. Почему-то вспоминается тот случай на стройке, тот инженер по безопасности…

— Но давай не будем о грустном, — резко разворачивается, включает музыку. Медленная композиция заполняет пространство. — Сто лет не танцевала с мужчиной. Всё работа да работа…

* * *

Её рука скользит по моему плечу, и все тревожные мысли испаряются. Есть только этот момент, эта женщина, этот дурманящий аромат...

В её движениях столько грации, что я забываю обо всем на свете. Камилла скользит в танце, едва касаясь меня — но от каждого прикосновения по коже пробегают электрические разряды. Красное платье мерцает в полумраке, как огненная река.

— Ты прекрасно танцуешь, — шепчу я, осторожно притягивая её ближе.

— Годы практики, — в тоне прячется усмешка. — Знаешь, в нашем кругу очень важно уметь вести правильную игру. Танец — это ведь тоже своего рода игра, верно?

Её дыхание щекочет мою шею, и я чувствую, как теряю голову. Она так близко — загадочная, опасная, невероятно желанная. От её аромата кружится голова, от изгибов тела под ладонями плавятся остатки здравого смысла.

— А ты любишь играть? — спрашиваю, ведя её в новом повороте.

— Обожаю, — откидывает голову, подставляя шею, и меня обжигает желанием прикоснуться губами к этой нежной коже. — Особенно когда ставки высоки.

Музыка меняется — что-то медленное, тягучее, как расплавленный мёд. Её рука скользит по моей спине, и внутри всё переворачивается от предвкушения.

— Знаешь, — шепчет мне на ухо, — есть что-то особенное в танце с сильным мужчиной. Когда чувствуешь его власть, его силу...

Боже, эта женщина сведёт меня с ума… Я уже не помню ни о проблемах компании, ни о Виолетте, ни о странных намёках про потерянную любовь. Есть только эта загадочная красавица в моих объятиях, только её горящий взгляд, только её тонкие пальцы, скользящие по моему плечу...