Книга Измена. Ухожу к ней, страница 4 – Дарина Королёва

"Тебе нужно больше отдыхать, дорогая", — раздаётся в голове его голос. Как будто издевается.

Как же! Попробуй тут отдохнуть, когда от одной проблемы к другой на такси гоняешь, как пинг-понговый шарик. То Сашка в школе вазу разбил, то Дениска с температурой, то Кирюша в садике подрался... А теперь ещё и эта история с квартирой.

— Девушка, приехали, — голос таксиста выдергивает из горьких мыслей.

Расплачиваюсь, с трудом выбираюсь из машины. Перед глазами — родной до боли дом. Сталинка. Третий этаж без лифта. Раньше в студенческие годы я взлетала по этим ступенькам, перепрыгивая через две, когда приезжала к бабушке на выходные.

Теперь каждая ступенька — как восхождение на Эверест. Останавливаюсь передохнуть на площадке второго этажа, прислоняюсь к стене.

Старые перила все такие же — чуть шершавые, с витиеватым узором, местами потёртые до блеска тысячами прикосновений. Провожу по ним кончиками пальцев, и память услужливо подбрасывает картинки из детства: вот я, семилетняя, съезжаю по ним тайком, пока бабуля на кухне печёт свои знаменитые пирожки с капустой. Вот подруга Ленка визжит от восторга, когда я показываю ей этот трюк. "Только тихо, а то бабушка услышит!"

Бабушкина квартира. Теперь моя. Тут всё родное до последней трещинки на потолке — просторная гостинная, высоченные потолки, лепнина, которую я в детстве разглядывала, лёжа на диване. Придумывала истории про каждый завиток, каждый цветок. "У тебя богатая фантазия, Мариночка", — говорила бабуля, поправляя очки.

Дубовый паркет, который мы с Ярославом реставрировали своими руками, когда только поженились. Я до сих помню тот август: жара под тридцать, окна нараспашку, а мы на коленях, с наждачкой и лаком... Ярослав то и дело отвлекался, чтобы чмокнуть меня в нос, перепачканный пылью.

"Ты даже чихаешь очаровательно, Мариша!"

Тогда мы были другими. Молодыми, влюблёнными, готовыми свернуть горы. Каждый вечер, закончив с паркетом, сидели на кухне, делили одно яблоко на двоих и строили планы.

— Детей у нас будет много, — мечтательно говорил он, обнимая меня за плечи. — Не меньше троих!

— Почему именно трое? — смеялась я, прижимаясь щекой к его плечу.

— Чтобы шумно было, весело. Как в моём детстве...

На следующий день он притащил откуда-то старое кресло-качалку:

— Вот, для будущей мамочки! Будешь в нём нашего первенца укачивать.

Помню, как нескольо лет спустя действительно качала в нём Дениску. Крохотный свёрток, от которого я глаз не могла оторвать. Ярослав тогда всю ночь мастерил детскую кроватку, а я кормила малыша, глядя, как лепнина на потолке отбрасывает причудливые тени. Шептала ему колыбельные, которые когда-то пела мне бабушка...

Память услужливо подбрасывает другие картинки прошлого — как мы с Ярославом въехали в бабушкину квартиру после свадьбы. Молодые, счастливые, без гроша за душой. Я — начинающий юрист на первой работе, он — менеджер в небольшой фирме. По вечерам сидели на кухне, пили чай из старых бабушкиных чашек с розами, мечтали о будущем. Денег хватало впритык, но мы были счастливы.

А потом... Потом всё закружилось в водовороте жизни.

Второй ребёнок, третий, переезд в новостройку.

"Освежим ремонт и сдадим квартирантам, будет хорошая прибавка к бюджету, район пользуется спросом", — говорил он, когда мы встали на ноги и купили себе новую квартиру побольше.