Книга Взаимное притяжение, страница 29 – Оля Миллер

Сначала я хочу возразить, но потом передумываю. Отворачиваюсь к окну, погружаясь в мысли. За стеклом мелькают огни города, размываясь в цветные полосы.

Через сорок минут мы подъезжаем к моему дому. Вечер, мороз, в воздухе кружатся снежинки. Уличные фонари отбрасывают желтоватый свет на заснеженный тротуар.

Я отстёгиваю ремень безопасности, собираясь поблагодарить Влада за проведённое время.

Рука уже ложится на ручку двери, когда вдруг Влад хватает меня за запястье, рывком притягивая к себе. Его губы встречаются с моими в горячем, почти яростном поцелуе.

На секунду я теряюсь. Мозг отказывается воспринимать происходящее. Тело реагирует раньше разума — сначала замирает в оцепенении, потом медленно, неохотно начинает поддаваться.

Его поцелуй — не нежный, не осторожный. Это жажда, вылившаяся в действие. Жажда, копившаяся, быть может, годами. Он целует меня с такой жадностью, с такой безграничной потребностью, что я невольно начинаю отвечать.

Сначала робко, неуверенно, потом всё смелее. Его рука зарывается в мои волосы, притягивает ближе — будто боится, что я исчезну, растворюсь в воздухе. Я чувствую, как напряжение покидает меня, как тело становится мягким, податливым.

Где-то на грани сознания — мысль: это неправильно. Это слишком быстро. Это… Но она тонет в океане ощущений. Из моего рта вырывается стон — тихий, непроизвольный, но такой откровенный.

Влад отпускает меня так же внезапно, как притянул. Его взгляд — потемневший, почти дикий — задерживается на моём лице на долю секунды, потом он откидывается на спинку сиденья, тяжело дыша.

Я не жду продолжения. Не говорю ни слова. Открываю дверь, выскакиваю из салона, не оглядываясь. Быстрыми шагами преодолеваю заснеженную дорожку, прохожу через кованые ворота — и только за их массивной чугунной решёткой останавливаюсь, переводя дыхание.

Прислоняюсь спиной к холодной каменной колонне, закрываю глаза. Снег мягко падает на ресницы, тает на разгорячённом лице. В ушах — стук собственного сердца, в груди — вихрь противоречивых чувств.

И как это работает? Между нами ведь даже не было секса, а я уже чувствую себя его любовницей.

Вечер опускается на город мягко, почти незаметно — как тонкая пелена тумана, окутывающая улицы. В доме тихо, только отдалённый гул проезжающих машин за окном. Я стою у кухонного стола, наливаю в бокал красное вино — густое, тёмно-рубиновое, с лёгким ароматом вишни и дуба. Стекло приятно холодит пальцы. Делаю первый глоток: терпкий, тёплый, чуть вяжущий. Он обволакивает язык, а вместе с ним — и мысли, которые никак не удаётся загнать в угол.

Почему-то сегодня хочется приготовить ужин. Не просто разогреть что-то из полуфабрикатов, не сварить макароны с сыром, как часто бывает после тяжёлой смены, а именно приготовить — с вниманием, с заботой, с тем самым ритуалом, который когда-то делал будни особенными.

«Может, это чувство вины?» — думаю я, доставая мясо из холодильника. Оно холодное, плотное, с мраморными прожилками жира. Я нарезаю его ровными ломтиками, посыпаю специями, добавляю немного оливкового масла, розмарина, давленого чеснока. Пальцы пахнут травами, и этот запах будто возвращает меня в те времена, когда мы с Андреем только начинали жить вместе. Когда каждый ужин был маленьким праздником, а не обязанностью.