Книга Хочу твою... подругу, страница 44 – Мария Зайцева

Ощущений от прикосновений никаких… Но, наверно, странно, если б было по-другому? Явно я его по запаху и касаниям не узнаю!

Но… Рост подходит. И плечи эти… И волосы… Тоже темные и не короткие. Мысленно пририсовываю ему маску. Понятней не становится. Бли-и-ин… Спросить?

— Эй… Аленка? — Семен щелкает у меня перед носом пальцами, длинными такими, музыкальными… Как у… — Ты чего?

— Это ты? — спрашиваю я, уже понимая, как это глупо звучит.

— Я? Да, я… — удивленно поднимает брови Семен, — Семен. Я же только что сказал…

— А… Да… — я не могу взгляда от него оторвать. И все внутри бурлит и замирает одновременно.

— Так что? Сходим кофе попить?

— Эм-м-м… Нет, я не могу… Сейчас…

— Давай я тебе тогда наберу, хочешь? Диктуй номер.

Диктую, на автомате, словно под гипнозом.

— Ну ладно, проводить тебя, Ален? Ты чего-то странно смотришь. Все хорошо?

— А… Да… Все хорошо… Не надо провожать…

Я отступаю от Семена спиной, словно от опасного зверя, не сводя с него взгляда.

И, только отойдя на несколько метров, разворачиваюсь и несусь прочь.

Боже… Блин! Блин блинский!

Это что сейчас было такое?

Это… Это Джокер? Он? Или нет?

И как выяснить?

Что делать-то теперь?

В голове всплывает его улыбка, чуть насмешливая, когда я заявила самоуверенно, что узнаю его днем при любом раскладе.

А может… Проверить решил?

И играет сейчас?

А если это не он?

Бли-и-ин!!!

Остаток учебного дня я провожу в состоянии, близком к коматозу. Двигаюсь, разговариваю, улыбаюсь даже, но вообще ничего не соображаю.

На одной из перемен Машулька что-то говорит про Вовчика, типа, подрался все же с кем-то, да так, что в больничку угодил. Но мне категорически пофиг на всех, тем более на Вовчика, который, учитывая его поведение, вообще по лайту получил. Так ему, поганцу, и надо. Карма настигла, не иначе. Поржал над беззащитным парнем, и тут же прилетело от кого-то, не настолько беззащитного. Может, задумается о своем поведении и мировоззрении.

После занятий я отправляюсь сначала в зал, где привычно иду свои пять километров и кручу педали. Не то, чтоб это помогало вес сбросить, но я и не стремлюсь. Нравится просто. И йога нравится, это уже мама приучила.

Но йога у меня завтра.

В комнате пусто: Данка умотала к своему, наверно.

Валюсь на кровать, смотрю в потолок.

Он?

Не он?

Блин… Проклятый Джокер! Нафига вот опять? Я же уже забыла! А тут опять только о нем и думаю! Дура!

Ворочаюсь с бока на бок, злюсь на себя и на него. Вспоминаю, совершенно некстати. наш секс, горячей которого не было. Думаю, что после Джокера у меня вообще парней не было. И, наверно, поэтому так кроет…

Надо бы озаботиться этим вопросом, но как? Если в памяти только он?

А если Джокер тоже соскучился? А если он…

А если это он???

Но зачем выделываться-то? Мог бы просто признаться…

Подскакиваю от внезапной вибрации телефона.

Смс с незнакомого номера:

— Хочешь сказку на ночь?

Карандаш на экране пишет, пишет, пишет… Замирает. Снова пишет. Замирает. Пишет.

Наблюдение за ним похоже на транс, как при медитации. Но эмоции другие. Если в позе лотоса или в шавасане тело и мозг уже привычно перестраиваются на внутреннее видение, то тут… Я с неудовольствием ощущаю напряжение. И нетерпение. И… Слабость? Нет, не слабость… Невозможность управлять ситуацией. И это бесит.