Онлайн книга «Хочу твою... подругу»
|
Пощечина получается звонкой. — Как ты мог? Вторая — еще звонче. — Гад! Третья не удается, потому что Джокер перехватывает меня за запястье. И за второе тоже. И держит. Спокойно пережидая мой эмоциональный всплеск. — Пусти! — я извиваюсь, пытаюсь пнуть его, но он становится так, что мои ноги оказываются по обе стороны от его бедер. Опять! Опять! Трусов на мне нет, конечно же. И все внизу — еще сжимается, еще трепещет от только что пережитого кайфа. А еще я чувствую, что тело Джокера… Нет, не Джокера, не Джокера! Сказочника! Гребанного Сказочника! Оно отзывается. Опять. Вполне внушительный бугор, сейчас упрятанный за мягкий трикотаж спортивных штанов, упирается мне в промежность, Сказочник второй рукой, свободной от удерживания меня, придвигает к себе, обняв за поясницу. И лицо его близко-близко… Дышит мне в губы. И его губы — влажные. Хочется облизать. Боже… Я — шлюшка. Никакого самоуважения… Боже… — Не могу этого сделать, Задача моя, — шепчет он, и внезапно я понимаю, что его глаза… Они совсем не пустые и холодные, как мне казалось раньше, при наших случайных встречах в универе. И не мрачные огненные омуты, как мне представлялось, когда он был в одной из своих многочисленных масок. Они — живые. И в них — пожар. От которого горячо мне. Так горячо, боже… — Пусти… — я тоже уже шепчу, понимая, что не смогу ему противостоять. Что-то есть между нами, поистине дьявольское. Или… Или наоборот. Чудесное. Что-то, чего я не могу осознать пока что. И никогда не могла, кстати. Потому и шатало меня из стороны в сторону… Но… Ему об этом знать не надо! Он плохо поступил со мной, подло! Столько времени прикидывался маньяком-дегенератом! А сам!!! Маньяк! Дегенерат! — Не могу, — он ловит мой шепот, словно пьет его, облизывается, как довольный кот, — я выполнил твои условия, Алена. Все. Ты меня впустила на свою территорию. Ты заговорила со мной. Первая. — Это нельзя назвать разговором! Сказочник хмурится едва заметно. — Разговор — это форма общения между двумя и более людьми, процесс вербальной коммуникации… — О боже! Замолчи! Я не о том говорю! Я дергаюсь снова, потому что, чем больше я вот так сижу, со скованными его ладонью запястьями и раздвинутыми пошло ногами, тем больше теряю позиции и связность мыслей. — А о чем? — Сказочник в искреннем недоумении, — ты меня впустила? Это вопрос? Киваю. — Ты со мной первая заговорила. — Нет! — Да. Ты сказала, цитирую: «Ты… Это ты…» — Ох, да замолчи же! Я не это имела в виду! — Не важно. — Он держит запястья мягко, но сильно. И ведет второй рукой по груди, задерживаясь в самых чувствительных местах. Это диверсия! Дергаюсь, желая высказаться против такого вероломства, но опытные пальцы прихватывают сосок… И все мои высказывания вылетают из головы. — Важно то, что выполнен договор. И теперь я могу с тобой нормально… коммуницировать… Это слово он произносит так, что я понимаю: скоро начну возбуждаться на вот такую задротскую речь. Скажет он, например, слово «мол-лекула», а я и кончу… Ужас… — Пусти, — во мне остается еще чуть-чуть уважения к себе. Или это пластинку заело. Потому что он делает такое, очень однозначное движение бедрами… И, ах… А выражение лица — спокойное. Безэмоциональное. Маска. Какого хрена меня это заводит-то? Извращение какое-то… Или я настолько привыкла видеть его в маске, что теперь его истинное лицо тоже так воспринимается? |