Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
Если это дурная шутка и способ меня проучить, то слишком уж затягивается… Так и оставят меня здесь? Сволочи! Начальная злость постепенно смешивается с отчаянием. И оно лишь усиливается. Особенно остро — в момент, когда слышу шум подъезжающей машины и отчётливый сигнал заднего хода. Ведь на мой крик о помощи никто не откликается. Должно быть водитель в кабине, вот и не слышит. Как подтверждение последнему, начинается движение. Мусорный бак подхвачен, отчего меня встряхивает, затем он начинает подниматься. Всё также вместе со мной. Кажется, ещё немного, и я действительно окажусь на свалке. Или того хуже. И ведь помню, что бездействие ничего не изменит. Если не помогу себе сама, то кто ж ещё? Но горло будто в тиски сдавливает, на громкость никаких сил не остаётся, глаза начинает предательски щипать от слёз, а новый вдох застревает в лёгких. Будто под бетонной плитой погребает… А ещё: — Стой! — доносится издалека. — Остановись! Самой себе не верю. Правда, голос опекуна? Или у меня на фоне панической атаки крыша едет? Ни в том, ни в другом я ни капельки не уверена. Но движение вверх прекращается. Слышится противный писк, ещё чьи-то голоса. Крики. А мусорный бак опускается обратно. Над головой — удар по железу. Новый грохот чего-то тяжёлого. Ещё крики. — Ключ где? — мрачное и злое. Да, совершенно точно от опекуна. — Не знаю. У меня его нет. Обычно тут всегда открыто, ни разу не закрывали, — отзывается кто-то. В ответ — сплошной мат и ругательства. Пауза. А ещё новый удар. Один. Второй. Третий. Лязг металла сменяется потоком свежего воздуха. Меня подхватывают за плечи, вздёргивают вверх. Я… всё ещё молчу. Глотаю свои предательские слёзы. И в ярких красках представляю себе, как всё происходящее выглядит со стороны. Если я когда-либо в жизни и испытывала унижение, то конкретно сейчас — высшая предельная точка. Сплошная стыдобища! И… — Ты как, стоять можешь? — стягивает с моей головы мешок бывший муж моей матери. Резкая смена темноты на свет режет глаза ещё хлеще, чем слёзный поток. Зажмуриваюсь. Киваю. Хотя едва ли в достаточной степени то является правдой. Колени подкашиваются, когда меня разворачивают к себе спиной. Мои руки становятся свободны очень быстро. Ещё быстрее я развёрнута обратно. Глаза к этому моменту успевают привыкнуть, и я решаюсь посмотреть ему в лицо. Опекун хмурится. Во взгляде — ледяная ярость. Смотрит так, будто это я сама себя сюда запихнула, сама во всём виновата. А я… виновата? В какой-то степени так и есть. Не связалась бы с Кааном Дикменом, его подружка бы тогда столь сильно не взбесилась бы. Сама ведь спровоцировала её. И это я ещё легко отделалась. Жалкая! Наверное, именно поэтому мои слёзы всё ещё не останавливаются. Наоборот. Стекают по щекам так интенсивно, словно я решаю устроить тут потоп. Ничего не могу с собой поделать… Зачем обнимаю его обеими руками, крепко прижавшись? Тоже не имею ни малейшего понятия. Просто… Так спокойнее. И гнев в его глазах уже не кажется чем-то настолько жутким. Удушающее чувство почти отпускает. Вместе с тем, как мужчина также крепко прижимает в ответ. «Место для отбросов» — мелькает перед глазами надпись, выведенная мелом по металлу. К месту хранения отходов не относится. Недавно написано. Коряво. В спешке. Как личная пощёчина. Мне. |