Книга Искатель, 2008 № 05, страница 92 – Журнал «Искатель», Алексей Талан, Николай Новиков

Калкин раскрыл рот, собираясь заорать, но тут зазвонил телефон, и он машинально схватил трубку.

— Да! Что?! Что значит — ФСБ? Завтра, к одиннадцати? Да, я понял, да... А что, собственно... К наркоторговле?! Ну, знаете ли! Я этого так не оставлю! Да, знаком... то есть он просто был клиентом нашей газеты... Понял...

— Это только начало, — сказал я, когда он положил трубку.

И не ошибся. А как ошибешься, если все рассчитано по минутам? На сей раз зазвонил внутренний телефон.

— Позовите охрану! Что, охрана? Какая налоговая полиция? А вы документы проверили?! В порядке? Ну, пропустите...

Он с ненавистью посмотрел на меня, но прежней уверенности в его глазах уже не было.

— И это-еще не все, — сказал я. — За статейки щедро заплатили, а налоги с этой суммы где? Кстати, статьи нанесли многомиллионный ущерб фирме моего отца, и он намерен подать иск, такой же многомиллионный.

— Мы лишь высказывали предположения!

— А следствие думает по-другому. Дураку понятно, что процесс отец выиграет. Газета закроется, у тебя конфискуют имущество для уплаты по иску. Дачу, машину... Но я упросил отца подождать. Зачем же закрывать интересную газету, лишать людей работы? И пришел, чтобы решить вопрос по-мирному.

В комнату решительно вошли два плечистых парня, за ними виднелась испуганная секретарь. Испуганная, она выглядела еще симпатичнее. А может, потому, что стояла и я мог наслаждаться видом ее длинных ног, обтянутых синими джинсиками.

— Матвей Матвеевич? — спросил один из парней.

— Спокойно, ребята, — сказал я охранникам. — Маколей один дома и хочет поговорить без свидетелей. Верно, Калкин?

Девушка не выдержала и захихикала.

— Пошла вон, дура! — заорал шеф, вскакивая с кресла. Наступил на какую-то безделушку, поскользнулся, взмахнул руками, удерживая равновесие.

— Матвей Матвеевич... — пробормотал второй страж порядка, едва удерживаясь от смеха.

— Вон, я сказал, все! Закройте дверь!

Дверь закрылась, в кабинете снова были только мы.

— Деньги хочешь? — спросил Калкин.

— Нет.

— А что?

Снова зазвонил телефон. Хозяин кабинета бросил на него быстрый взляд и снова уставился на меня.

— Возьмите трубку, это очень важно.

Он взял трубку, с опаской поднес ее к уху.

— Да, я... Вы что, издеваетесь?! Меня уже вызывают по этому делу в ФСБ! Никому я не способствовал! Я журналист! Перфильев? Дает показания?.. Да не помогал я преступ... Не надо принудительно. Я приеду, господин следователь, приеду сам. — Он тяжело плюхнулся в кресло, уставился на меня. Теперь в его глазах и ненависти не было, только страх. — Ты организовал эту вакханалию, Корнилов?

— Нет. События можно интерпретировать по-разному. Перфильев — особо опасный преступник, ты печатал статьи, написанные под его диктовку. За деньги. Это сотрудничество или пособничество? А что скажут коллеги? Десятки журналистов живут в квартирах, построенных моим отцом. И вполне довольны.

— Я согласен, — выдохнул он. — Говори, Корнилов.

— Ничего особенного. Были три подлые статейки. С завтрашнего дня ты опубликуешь три хвалебных репортажа о фирме отца. Вначале извинишься, а потом опубликуешь. Каждая — на полосу.

— На полосу! — простонал он.

— А внизу — реклама, адреса продаваемых квартир, телефоны. Три дня подряд, три полосы. Я не обижусь, если они будут выдержаны в духе советских репортажей с ударных комсомольских строек. Доброе слово и кошке приятно. И — никакого иска.