Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 59 – Саша Девятова

Когда он крикнул моё имя, хрипло, отчаянно, я обернулась. И я увидела его лицо. Оно было другим. Стёртым. Усталым до самого дна. И в глазах — не требование, не манипуляция. Мольба. Такая голая и настоящая, что становится физически больно.

Алексей начинает говорить, я слушаю. Стою и слушаю, как этот мужчина, который когда-то мог одним взглядом сломить и купить, теперь спотыкается на каждом слове. «Ильинична… давление… глаза… почти слепая…». И на его словах, когда он произносит: «Боюсь опоздать… боюсь не спасти…», что-то обрывается и во мне.

Этот страх. Я знаю его на вкус. Горький, металлический, всепоглощающий. Страх не успеть. Не донести. Остаться один на один с тишиной, в которой больше никогда не будет голоса самого близкого человека.

Ненавижу ли я его? Нет, ненависти не осталось. Она выгорела дотла в те недели после мамы, оставив после себя холодный пепел и пустоту. Жалость? Нет. Жалость — это для слабых. А он не слабый. Он сломанный. И в этом разница.

Но когда он произносит «не спасти», я вдруг понимаю: я не могу этого допустить. Не ради него. Не ради той старушки за дверью, которую он, этот чудовищный эгоист, тащит на себе. Не из-за искреннего ужаса в его глазах, который я узнаю слишком хорошо. Ради самой себя — потому что, если я сейчас развернусь и уйду, я стану хуже, чем он когда-то был. Стану тем, кто проходит мимо чужой боли, потому что когда-то эту боль причинили тебе.

Я сажусь рядом и позволяю ему говорить. Слушаю про пепелище, про слепую старуху, про тот самый храм, где он колет дровa. Это его исповедь. И в ней нет попыток вызвать сочувствие. Только голая, неприкрытая правда о том, во что он превратился. В сторожа. В рабочую лошадь. В человека, который боится потерять последнее, что у него есть, — чужую бабушку.

Когда Алексей замолкает, полностью опустошённый, во мне включается чёткий, холодный, натренированный годами управления кризисами механизм. Невролог. Офтальмолог. Контакты. Заведующий. План. Я говорю ровно то, что говорила бы любому другому, кто попал в беду у стен моей больницы — больницы, которую я теперь знаю изнутри, как свои пять пальцев, в которую вложила столько денег и сил, чтобы хоть как-то искупить своё собственное «не успеть».

А потом с языка срывается это «мы».

Я встаю и ухожу, пока не передумала. Пока эта странная, тихая солидарность, возникшая на пепелище наших общих потерь, не испарилась под грузом прошлого.

В кабинете заведующего неврологией я уже другая. Дарья Сергеевна Царёва, попечитель. Говорю убедительно, ссылаюсь на благотворительные программы фонда, на важность случая. Договариваюсь о срочном консилиуме, о полном обследовании, о дальнейшем включении в план высокотехнологичной операции по поводу катаракты. Всё решается за двадцать минут. Деньги и связи правят миром. Горькая ирония, которую мы с ним когда-то поняли с противоположных сторон.

Возвращаюсь в коридор. Он сидит там же, сгорбившись, уставившись в пол. Когда подхожу, он поднимает голову. В его взгляде — ожидание приговора.

— Всё устроено, — говорю я коротко. — Её переведут в палату, проведут все обследования. За операцией на глаза очередь, но сейчас главное не это, главное — её стабилизировать и сделать всё возможное, чтобы она вернулась к обычной жизни с минимальными потерями.