Книга После развода. Верну тебя, жена, страница 81 – Оксана Барских, Рита Нестерова

— Я не знаю, Вадим, — шепчу я наконец, глядя на спящего Артёма, на его крошечное личико, такое спокойное сейчас. — Я не знаю, могу ли я тебе поверить. Может быть, не скоро. Может быть, никогда.

Он кивает, и в его глазах — понимание. Боль. Но не обида.

— Я знаю, — говорит он тихо. — И я не тороплю тебя. Не жду, что ты простишь меня завтра или через месяц. Просто… Просто хочу, чтобы ты знала. Я пытаюсь. И буду пытаться. Сколько потребуется.

Через два дня нас выписывают из клиники.

Врач говорит, что всё в порядке, что мы вовремя успели, что осложнений нет и дальше просто домашняя терапия — витамины, покой, наблюдение. Артём чувствует себя намного лучше, температура нормализовалась, анализы пришли в норму.

Я сижу на кровати в палате, одеваю сына в тёплый комбинезончик, и чувствую, как облегчение медленно разливается по телу. Мы справились. Он здоров. Всё позади.

Но внутри всё равно остаётся этот странный осадок — страх, который ещё не отпустил полностью. Каждый раз, когда Артём тихонько вздыхает во сне, я вздрагиваю, проверяю, не горячий ли он, не покраснело ли личико. Каждый звук заставляет меня напрягаться, готовиться к худшему.

Материнство — это постоянный страх. Страх, что что-то пойдёт не так. Что ты не уследишь. Что ты окажешься недостаточно хорошей, недостаточно быстрой, недостаточно умной.

Я застёгиваю последнюю кнопочку на комбинезоне и целую Артёма в лобик. Он сонно улыбается, и моё сердце сжимается от нежности.

«Я сделаю всё, чтобы защитить тебя, малыш. Всё».

Вадим стоит у двери с сумкой в руках, ждёт молча. Он не лезет, не торопит, просто стоит. И я благодарна ему за это — за то, что он даёт мне пространство, не давит, не пытается контролировать каждое моё движение.

За эти два дня он был рядом. Каждую ночь сидел на стуле в палате, дремал урывками, приносил мне еду, воду, помогал с Артёмом, когда медсестры разрешали. Не пытался обнять меня, не пытался сказать что-то лишнее. Просто был рядом.

И это… Это сбивает с толку.

Я привыкла злиться на него. Привыкла держать дистанцию, выстраивать стены. А сейчас эти стены начинают трещать, и я не знаю, хорошо это или плохо.

Мы выходим из клиники вместе. Вадим несёт сумку и переноску, я иду рядом, обхватив себя руками. На улице прохладно, пахнет весной и талым снегом, и я вдыхаю этот воздух полной грудью, впервые за несколько дней. Мы скоро будем дома.

В машине мы едем молча. Артём спит в переноске на заднем сидении, я сижу рядом, посматриваю на него время от времени, проверяя, всё ли с ним в порядке, дышит ли он ровно. Сердце ёкает каждый раз, когда он шевелится или вздыхает, и я понимаю, что этот страх — он останется со мной надолго. Становиться матерью первый раз — это всегда дикое накручивание себя по каждой мелочи, по любому чиху ребёнка. Так говорят мамочки на форумах в интернете. И я с этим точно согласна…

Вадим смотрит на дорогу, руки на руле, и я вижу, как напряжены его плечи, как он молчит, будто что-то обдумывает. Я чувствую, что он хочет что-то сказать, но сдерживается. И внутри меня поднимается тревога. Что ещё? Что он хочет сказать?

Когда мы подъезжаем к дому, он глушит мотор и поворачивается ко мне. Наши взгляды встречаются.

— Настя, — говорит он тихо. — Можно мне поговорить с тобой? Когда мы поднимемся. Когда ты уложишь Артёма.