Книга Моя. Чужая. Беременная, страница 59 – Ольга Висмут

— Л… ладно, – говорю, лишь бы отделаться от него. – А… а денег сколько?

Боже, что я несу? Откуда у меня деньги?! У меня даже на трусы новые нет!

— Сто косарей хватит на первый раз, пожалею тебя.

— С-сто тысяч рублей? – у меня глаза округляются.

Где я столько денег возьму?

— Баксов, дура! Зеленых! На кой черт мне твои рубли? Принесешь наличкой, в купюрах по сто и пятьдесят. Поняла?

Кажется, расширить глаза еще больше нельзя, но они расширяются. В голове начинает шуметь.

Он точно сумасшедший! Маньяк! Я даже представить себе не могу человека, который может вот так вынуть и положить сто тысяч долларов! За кого он меня принимает???

— Да не бойся ты. – ухмыляется он. – Не трону. Чай не чужие друг другу люди.

Но я боюсь. Что-то не нравятся мне эти его “не чужие люди”.

Его руки шарят по карманам, будто он не знает, куда их девать.

— Сто тысяч зеленых, – повторяет. – Поняла? Завтра принесешь бабки сюда же.

— Но у меня нет таких денег! – уже чуть не плачу.

— У твоего мажорчика они есть. Нет своих, возьми у него. Дай номер своего телефона. Я тебя наберу, когда сможем встретиться.

— У меня нет телефона, – выпаливаю я. – И вообще, может вы врете! Я вас не знаю! Какая фирма? Какие менты?

Он хмурится.

— Да, не похоже, чтобы ты притворялась.

Я киваю как китайский болванчик:

— Не притворяюсь! Я под машину попала, головой ударилась! Неделю в больнице лежала!

— Ла-адно, – тянет он, не спуская с меня пристального взгляда. – Смотри сюда, узнаешь?

Он достает из кармана телефон, что-то листает в нем и протягивает мне.

На фотографии я в нарядной одежде, в незнакомой кухне. В моих руках нож, а я с улыбкой разрезаю торт, на котором стоят свечи.

Нервно сглатываю, стараясь до малейших деталей запомнить место. Тошнота снова подкатывает к горлу. Тянусь к телефону. К своей фотографии. Следующее фото – я в обнимку с этим мужчиной. Только он гладко выбрит, волосы зачесаны назад, и одет по-другому. Мы такие счастливые… Ничего не понимаю. Ничего не помню...

— Теперь поняла, что у тебя большие проблемы? Даже мажорчик твой не отмажет, Настёнышка моя!

— К… какие проблемы? – шепчу еле слышно.

— Ах, да. Чуть не забыл.

Он достает из кармана клочок газеты. Мои глаза округляются уже в третий раз за последние пять минут. Газета явно не свежая, но там есть моя фотография! А под ней текст крупными буквами:

“Вчера ночью в районе Алтуфьево был обнаружен обезображенный женский труп. Как показала предварительная экспертиза, женщине раздробили голову тупым предметом, а потом пытались сжечь. В это же время в поисках своей жены к правоохранительным органам обратился житель нашего города Григорий Камушкин. Он опознал в погибшей свою супругу – Анастасию Камушкину, местную бизнес-вумен. Несколько дней назад ей были выдвинуты обвинения в финансовых махинациях. По оценке независимых экспертов, Камушкиной грозил срок…”

У меня темнеет в глазах. Хватаюсь за раковину, чтобы устоять на ногах. Чувствую, как незнакомец впихивает газету мне в руки.

— Так и быть, дам тебе три дня на сборы. В среду встречаемся здесь. Делай что хочешь, но притащи мне бабки, – шипит он и отступает. – Иначе сдам тебя с потрохами куда следует. Мне за это тоже бабки обещали. А там люди серьезные. Просто так на тормоза не спустят, Настёнышка!