Онлайн книга «Босс Мой нежный зверь»
|
Чтобы хоть как то отвлечься, решила помочь людям. Компьютер я включать не стала. Я здесь не работаю, и вообще в любой работе помощника надо хорошенько разбираться во всех офисных программах. Я отлично разбиралась во всём, что касалось работы мужа, но в чужом офисе лезть куда не было допуска и когда не просят это преступление. Начались звонки по телефону, селектор мигал как новогодняя ёлка, а вот тут помочь я могла. Отвечала, записывала время, кто звонит, что передать. Подумала, что вообще то это шанс собрать информацию о темпе, о направлении в работе, раз претендент на мою премию не собирается мне её обеспечивать. Это хорошо, если я вернусь с интервью и мой редактор мне хоть зарплату заплатит, а вот если вернусь с толковой статьёй, с цифрами и фактами, опишу рабочую напряженную атмосферу, то заплатит в два раза больше. И тогда кредит за этот месяц я выплачу. Временами я отрывала голову от записей, посматривала на дверь хозяина кабинета и во мне разгорался костёр злости. Вот же гад! Он же сам вчера сказал ждать его здесь. Как можно об этом забыть. Кстати, я в соцсетях читала в отзывах о нём, что он никогда ничего не забывал, не опаздывал и бесился, если опаздывали другие. А сегодня что случилось? Ретроградный меркурий повлиял? Смотрела на селектор, а перед глазами всплывала физиономия моего мучителя. Вот нормальный же с виду мужик. Да что там нормальный. Здоровенный красавчик. Правда, отпетый грубиян. Невоспитанный хам. Дикарь. Медведь из лесу. Где он шастает! И, по большому счёту что я здесь делаю? Сидела, раздувала щёки, готовая сбежать, смотрела на суету в приёмной, только собралась отключить все приборы и уже попрощаться с мечтой сделать что то путное из командировки, как на порог вкатилось ясно солнышко. Данилов-старший. Вместо “здравствуйте” мне прилетело от моего монстра: — Что ты тут делаешь?! Глава 8 Глава 8 Юрий Смешно было вспомнить глаза девчонки, когда привёл её в гостиничный номер. Перепуганные, настороженные. Боялась, что изнасилую её? Так я вроде не голодный, на маньяка не похож. Да и она не в моём вкусе. Сейчас, правда , после расставания с бывшей во мне вообще никаких вкусов не осталось, кроме глухого забора, за который теперь бабам ходу нет. Ни шагу. Ни одной. Потёр лоб. То, что в моей спальне менялись залётные бабочки, так это не женщины. Это, так сказать, сотрудники на любовном фронте, они не в счёт. Это как вода в кране. Что то нужное и необходимое, когда понадобится. Странное явление, что вчера свалилось в виде журналистки на мою голову была неожиданным исключением в том смысле, что она вообще ни к какому смыслу не относилась. Особенно в момент, когда забытым котёнком стояла на провалившейся в талый снег доске. Кем она была для меня в ту минуту? Девушкой, утонувшей в луже слякоти, остро нуждающающейся в помощи. Вот я и помог. Вынул из лужи, накормил, спать уложил. Всё. Только почему то память то и дело подбрасывала мне кадры с её участием. Как она ел в ресторане. Вкусно, изящно, без жеманства. Не выковыривала вилкой горошину, доводя присутствующих до белого каления своим кривлянием. Тонкими, полупрозрачными пальцами держала бокал с глинтвейном и отпивала глоток за глотком с таким наслаждением, хотелось выдрать у неё тот бокал, отхлебать всё, что там булькало, а потом слизнуть остатки аромата с её губ. |