Книга Босс Спор на любовь, страница 13 – Анжелика Дюбон

— Смотри, какая красивая машина. – блондин не пошевелился.

Медленная манера его речи немногословная, чёткая, ясная подбешивала своим спокойствием. Глубокий голос колокольным набатом доносит до вас смысл каждого слова хозяина. Никому и в голову не приходило с ним спорить.

Вот и я не спорила, повернулась. Ну да. Посмотрела на кроваво-красный кабриолет, припаркованный у самых ступеней. Машина была настолько роскошная, что я прежде не обратила бы на неё внимание, потому что, это как пройти мимо музея, набитого статуями Микеланджело. Знаете, это как идёшь по Тверской и даже не смотришь на витрины. Зачем. Там внутри, за ними всё настолько недосягаемо дорого, из другой жизни, что даже не любопытно взглянуть.

— Залезай.

— Куда? – я оторопела.

— Прыгай, говорю, в машину, – незнакомец подтолкнул меня к открытому кабриолету, у меня от ужаса ноги стали деревянными:

— Зачем?

Я упёрлась, оказалась так близко к мужчине, вдохнула его дивный, шальной парфюм, опьянела от мощи и харизмы, прессом сдавившими мне мозг.

— Ты когда нибудь каталась на такой?

— Нет. – односложно и точно ответив на вопрос я пыталась сообразить что делать.

Меня уже буквально впихнули в сиденье, я утонула по плечи внутри салона. Божечки, что происходит!

Оглушённая смотрела на угонщика, меня начало колотить изнутри:

— Ты местный бандит, что ли?

Он молча смотрел вперёд. Я же пыталась уточнить бухгалтерскую суть преступления:

— Что ты делаешь. Эта машина, наверное, миллионы стоит.

— Наверное. Не дрейфь. Мы её не навсегда угоним. Круг сделаем и вернёмся. Вот прям я как только народился, так у меня была единственная мечта на такой машине прокатиться с красивой девушкой, похожей на стрекозу.

— Сейчас же остановись. Нас в тюрьму посадят.

— Жизнь ничего не стоит, если нет риска. Я опытный угонщик, у меня ко всем машинам сигналки есть.

— Выпусти меня немедленно!

Мы уже мчались по улицам. Над машиной поднялся верх, я сидела ни живая ни мёртвая. Это надо же было вляпаться в криминал! Так я и знала, что этот гад двухметровый – бандит!

— Тебя как зовут? – он уверенно вёл машину, немного рискованно, но довольно вежливо. Я сама неплохо водила свою машину, которую сейчас забрал мой парень, и хорошего, аккуратного водителя было видно сразу.

— Так как тебя зовут? – он даже не повернул головы, задавая вопрос.

— Пусть останется тайной. Ну, ты знаешь, всех объединяют тайны. И ты, надеюсь, никому не расскажешь про мою историю в кабинете начальника, а я никому не расскажу, что ты угнал и катался на чужом кабриолете.

Я ещё в колледже славилась умением заморочить голову вместо прямого ответа.

— Меня поймают, сдадут в тюрьму, а я так и не узнаю кого катал по городским улицам на ворованной машине.

Его голос низкий, с хрипотцой касался моего уха, заползая под кожу и грозя кучей сексуальных неприятностей. А вдруг этого бандита и вправду посадят, получается, я соприступница, в смысле соучастница?! Ну всё, он сейчас получит:

— Сейчас как дам тебе по башке сумочкой!

— Ой, я так боюсь. Вот стукнешь меня и убьёшь. А я даже имени твоего не знаю.

Вся эта романтическая беседа велась под рвущийся из меня пульс, от ужаса стучало в голове, я смотрела на поток автомобилей, прислушивалась: за нами уже летит машина с мигалками с недобрыми полицейскими? Постаралась успокоиться, сделала глубокий вдох: