Книга Больше, чем люблю, страница 64 – Юлия Крымова

Всё же приходится сделать короткий вдох и неожиданно получить разряд током. Каждая молекула внутри меня наполняется не смесью газов, необходимых для жизни, а горьковатым запахом грейпфрута.

Что за помешательство?

Взяв след, словно ищейка с многолетним стажем, понимаю, что любимый аромат исходит от футболки, которая на мне надета. Белая ткань насквозь пропитана цитрусом.

У Артёма такая же туалетная вода, как у Тимура? Поэтому я отдалась ему через пару часов после знакомства?

Мне противно формулировать эти слова в своей голове, не говоря уже произнести вслух.

Однако терпкие цитрусовые нотки бодрят разум и флешбеки прошлого вечера воскресают в памяти.

Помню Лена просила Давида забрать нас. И Артём недвусмысленно намекал, что через час у него заканчивается смена.

Помню не сильно довольного Давида, который появился почему-то не один, а с Тимуром. Стоп. С кем?

Помню его мрачный взгляд, когда Артём сказал, что вместо чаевых хочет мой номер телефона. И купюру красного цвета, которая тут же легла на барную стойку. И мужскую руку, которая со стойки переместилась мне на талию. И потом придерживала меня всю дорогу до машины.

Именно в эту руку я вложила ключ от квартиры. Именно её хозяина я сама просила остаться. И сама тёрлась о нечто твёрдое в его штанах, когда он просто лежал рядом. И затем так же самостоятельно взобралась на него сверху, не оставляя ни единого шанса на целомудренный сон.

Или мне всё-таки это приснилось?

Не знаю, сколько я лежу под одеялом, прислушиваясь к признакам жизни за его пределами. Минуту? Пять? Десять? Раньше я и не догадывалась, что в стрессовых ситуациях время тянется как-то иначе. Год за два, как говорится.

Мне кажется, прошло уже достаточно, чтобы тот, кто хозяйничает на кухне, захотел хотя бы чихнуть. Тогда бы я смогла по пресловутому «Апчхи» догадаться, с кем провела ночь.

Если быть честной, наплевав на мораль и здравый смысл, хочется, чтобы это был Тимур.

Да. Вы не ослышались, уважаемые присяжные. Я хочу, чтобы отпечатки пальцев на бёдрах принадлежали именно ему. Не свободному и симпатичному новому знакомому по имени Артём. А без пяти минут женатому мужчине.

Чтобы эти картинки из моей головы: ни то выдумки, ни то реальность, оказались правдой.

Я сверху. Сама задаю ритм и наслаждаюсь идеальной наполненностью.

Я под ним. Придавленная тяжестью горячего тела, отзываюсь на каждый толчок.

Он сзади. Ненасытно и до упора.

Но в любом из этих положений мы одно целое.

Мои органы слуха так чётко настроены на низкочастотные звуки, чтобы улавливать еле слышные шаги на кухне, что когда раздаётся громкая трель дверного звонка, я вздрагиваю. Это происходит непроизвольно и с такой силой, что одеяло сползает с меня само, предательски лишая своей защиты.

Пока тело в ужасе цепенеет, мозг сигнализирует об опасности, будто это не обычный звонок, а рёв тревожной сирены.

Хотя стоит оживить в памяти недавний разговор с мамой, как я понимаю, что с удовольствием спряталась бы в укрытие.

Она собиралась заехать в субботу. Но сегодня вроде бы пятница? Или вчера была?

Пулей вскакиваю с кровати и, достав из шкафа первые попавшиеся шорты, натягиваю их по пути в прихожую. Если это действительно мама, лучше открыть самой. И желательно как можно скорее. Лишняя секунда её ожидания будет стоить мне с десяток причитаний. Почему кровать не заправлена? А окна почему закрыты? Слишком душно. А полы как давно мыла? Пол кажется грязным. И она, пожалуй, не будет разуваться.