Книга Безбашенный, страница 98 – Кира Сорока

— Я бы сразу позвонил, мы же договорились.

— Ну да...

Костян присылает номер Веры. Простившись с парнями, выхожу из зала и сажусь в тачку. Звоню.

— Алло, — сонно.

— Это Аверьянов. Ты хотела со мной поговорить.

— Да, хотела! — выплёвывает агрессивно. — Где Лиза? Что ты с ней сделал?

— Я?!

— А кто же ещё?! Она пропала! Дома её нет, телефон выключен. Ты единственный, кто близко с ней общался в последнее время. Она уехала с тобой в тот вечер. Где она, Дан?

— Ты бредишь, что ли? Я не знаю. Она же звонила Элине. Сказала, что заболела.

— Да, но после этого телефон снова стал недоступен. Неделю уже! Послушай, Дан... Если ты что-то знаешь, лучше скажи.

— Лечи голову, Вера! — рявкаю я и отключаюсь.

Лиза пропала?

Бл*ть! Как так-то?

Вот тебе и советы Гроза!

«Дай время. Не дави. Терпи...»

Я всё профукал, вашу мать!

* * *

Визит к Лизиной квартире не приносит результата. Как бы я ни колошматил по двери, за ней тихо.

Тогда я спускаюсь на этаж ниже и звоню в квартиру той старухи. Слышу, как шаркает ногами, подходя к двери, и, видимо, смотрит в глазок.

— Опять ты? Чего надо?

— Я с миром пришёл, — выдёргиваю купюру из бумажника. Подношу к глазку. — Это Вам, если ответите на мои вопросы.

Несколько секунд ничего не происходит, потом щёлкает замок, и дверь приоткрывается ровно настолько, насколько позволяет цепочка. Бабка настороженно прищуривается и смотрит мне в лицо.

— Деньги вперёд, — протягивает руку.

Скривившись, отдаю ей купюру. Ставлю ногу в образовавшуюся между дверью и косяком щель.

— Лиза не появлялась?

— Я за ней не слежу. Но с того дня, как она уехала с тем мужиком, не видела больше.

— Какая машина у него была? Какая марка?

— Ха! А я знаю? Большая и чёрная. Не разбираюсь я в ваших марках.

Нахожу в интернете фотки разных кроссоверов и джипов.

— Такая? Или, может, такая? — держу экран у лица старухи.

— Вот эта вроде, — тычет пальцем.

Вглядываюсь в фотку. Прадик. Ценник у него — много-много лямов.

— Номер, конечно, не запомнили, — уточняю без всякой надежды.

— Почему это не запомнила? — фыркает Шура. — Я тебе больше скажу: я записываю номера всех машин, которые подъезжают к нашему подъезду.

Старуха-то настоящий Штирлиц, блин.

— Супер! — приободряюсь я. — Диктуйте номер тачки, — готовлюсь записать в блокнот на телефоне.

— Ага, щас! За номер придётся заплатить побольше, или разговор окончен, — демонстративно дёргает дверь, зажимая носок моей кроссовки.

И я бы мог выбить эту долбаную дверь. Запугать эту Шуру до икоты. Даже бабки свои вернуть. Но запаса моей энергии категорически на это не хватает. И запала нет.

Достаю ещё один косарь.

— Мало, — поджимает губы бабка.

Добавляю ещё два, отдаю ей.

— Жди, сейчас принесу, — шаркая, уходит вглубь квартиры, из которой пахнет помойкой.

Вернувшись, протягивает мне клочок бумаги.

«О 777 ОО».

Номер, конечно, блатной.

— Всё? — нетерпеливо спрашивает Шура.

— Пока да.

Убираю ногу, позволяя ей закрыть дверь, и выхожу на улицу. Вбиваю номер в поиск по базам данных владельцев авто. Пробую платные проги. Но всё, что находится в сети — это история машины. Год выпуска, из какого автосалона и когда куплена.

Надо подключать пацанов.

Создаю в вотсапе общий чат на Гроза, Макса и Дамира. Пишу сообщение.

«Братцы, помогите. Нужно узнать, чья машинка».