Книга Внук бабушкиной подруги, или Заговор на любовь, страница 33 – Лена Харт

— Василиса, — шепчет, и от того, как произносит моё имя, воздух застревает где-то на полпути к лёгким. — Тебе не нужно всегда быть сильной.

Поднимаю на него заплаканные глаза. Вспышка молнии снова освещает комнату, и я вижу его лицо. На нём нет ни капли высокомерия. Только сочувствие и какая-то отчаянная, обнажённая... нежность.

— Почему ты такой? — шепчу, вытирая слёзы тыльной стороной ладони. — То язвишь, то…

— Потому что я идиот, — криво улыбается, молчит несколько секунд и трёт лицо свободной рукой. — Вся эта жизнь… она как… — замолкает, подбирая слова. — Отец. Он смотрит на меня и не видит сына. Видит грёбанный проект, который нужно довести до ума. А я… Чёрт, — качает головой. — Я просто хочу, чтобы от меня отстали. Понимаешь? Я вижу старый дом с облупившейся лепниной, и мне хочется его спасти. Потрогать эти кирпичи, которым сто лет, почувствовать историю под пальцами, а не строить очередной стеклянный аквариум для офисного планктона. Мои гулянки, пропущенные пары… это мой способ сказать ему: «Я не такой, как ты хочешь». Я думал, если стану полным провалом, он просто махнёт рукой и оставит в покое... но он не махнул, а сослал меня сюда.

Его откровение оглушает меня. Передо мной сидит не избалованный мажор, а такой же заложник обстоятельств. Просто его клетка дороже. Позолоченная, но всё равно клетка.

— Мне жаль, — искренне говорю.

— Мне тоже, — сжимает мою руку чуть сильнее.

Новый раскат грома заставляет меня вздрогнуть и выпустить его ладонь. Дрожь пробегает по всему телу. Снова сжимаюсь в комок, обхватывая колени.

Егор замирает, и несколько секунд просто смотрит на меня, а потом тяжело вздыхает.

— Ладно, — голос становится тихим и ровным. — Ложись.

Смотрю на него с недоумением.

— Я никуда не уйду, — говорит спокойно, будто самое очевидное решение в мире. — Не оставлю тебя одну в таком состоянии. Просто ложись и попробуй уснуть.

Сил спорить нет. Мой внутренний контролёр, ответственный за безопасность и здравый смысл, кажется, утонул в потоках ливня за окном. Молча укладываюсь на бок, спиной к нему, и натягиваю одеяло до самого подбородка.

Матрас снова прогибается. Он ложится позади, оставляя между нами несколько сантиметров безопасного пространства. Не касается меня. Просто лежит рядом. И одно его присутствие в этой темноте действует успокаивающе. Странно, непривычно, но… правильно.

Снова вздрагиваю от далёкого раската грома, и стискиваю край одеяла.

— Иди сюда, — тихо шепчет он.

Его рука скользит к моей талии, и я замираю, чувствуя, как по телу пробегает электрический разряд. Он медленно притягивает меня ближе, пока моя спина не упирается в его грудь — твёрдую, тёплую, словно созданную для того, чтобы быть опорой. Тонкая ткань футболки не скрывает ни одной линии, ни одного изгиба его мускулов, и это знание почему-то заставляет дыхание сбиться на мгновение. Его руки охватывают меня полностью, а подбородок мягко упирается в мою макушку, будто он именно там и должен быть.

Я вся будто растворяюсь в его объятиях, ощущая, как ровный, мощный стук его сердца перекликается с моим собственным, которое ещё недавно колотилось в панике. Мысли всё ещё крутятся вихрем, внутренний голос надрывается, напоминая, что это опасная близость, что мы с ним на разных сторонах баррикад, что я сейчас буквально в руках своего «врага». Но вместо протеста я чувствую, как тепло от его тела растекается по моей спине, медленно растапливая напряжение. Пальцы ног больше не ледяные, а дыхание неожиданно становится ровным и глубоким, как будто мой организм решил довериться ему, даже если разум всё ещё упирается.