Книга Сталкер, страница 22 – Кира Сорока

— Скажи бабушке, что я домой поехал, — бросаю я и направляюсь к тачке.

Полина вроде бы хочет что-то сказать, но не говорит. Она скрывается за воротами, а я уезжаю.

Я всё испортил... Я часто что-нибудь порчу. И она права — я часто применяю силу, чтобы получить желаемое. И сегодня мне нужно дистанцироваться от Полины, потому что именно сегодня я желаю её слишком сильно.

Добравшись до дома, вижу, что все окна в нашей квартире светятся. Впрочем, как и во многих других, потому что люди отмечают праздник. Возле подъезда — шумная компания. Подхожу, здороваюсь с пацанами. Некоторых я знаю — мои соседи. Мне предлагают выпить, но я отказываюсь. Поздравив ребят с наступившим, захожу в подъезд.

Дверь в квартиру не заперта. Орёт телевизор, слышатся пьяные голоса. Заглядываю в гостиную. За столом моя мать, её хахаль и ещё пара человек гостей. Стол ломится от салатов и горячего. И от бутылок тоже.

Похоже, у матери с деньгами всё нормально.

Проскальзываю в свою комнату, запираюсь. Врубаю компьютер. Упав на постель, закидываю руки за голову и смотрю в потолок. Наверху — топот и музыка. Соседи веселятся. Слева — пьяный дебош.

Моя жизнь сейчас отстойнее, чем когда-либо. Вот закончу я школу со средним баллом, и что дальше? Спорт я уважаю, но не настолько, чтобы связывать с ним свою жизнь. Гуманитария — не моё. История? Ну если только почитать.

Я люблю компьютеры, люблю возиться со всякими там программами. Возможно, стоит подумать в этом направлении.

Раньше отец содержал меня, и мне не приходилось напрягать мозги на тему собственного будущего. А теперь ему всё меньше есть до меня дело. У него новая жена и Полина. Наверняка он любит её как собственного ребёнка. Мой отец — хороший человек и умеет заботиться. А я просрал лимит его доверия, и обо мне он заботиться уже не хочет.

Всё нормально. Я выживу.

Увидев, что комп загрузился, пересаживаюсь в кресло и врубаю программу слежения за Полиной. Я немного усовершенствовал поиск и теперь могу видеть не только примерное место её нахождения, но даже то, в какой именно части дома она находится. Сейчас она в своей комнате. Наверняка уже в постели.

Из груди вырывается вздох облегчения. Почему-то я думал, что она попрётся обратно в клуб к своему Марку. Стук в дверь заставляет меня крутануться в кресле. Раздаётся голос маминого хахаля:

— Эй, Максим! Ты тут, что ли? Открывай, пацан. Дело есть!

Открываю. Не прятаться же...

Этот зэк заходит в комнату и, плотно прикрыв дверь, тяжело опускается на мою кровать. Поморщившись, сажусь обратно в кресло, натянув на себя скучающий вид.

— Чё надо?

— Надо, чтобы ты свозил меня кое-куда, — говорит он заплетающимся языком. — Постоишь на стрёме, потом отвезёшь, куда скажу. Заплачу в четыре раза больше, чем в прошлый раз.

В прошлый раз... Это звучит так, словно я его постоянный подельник.

Мне становится тошно.

— Не было никакого прошлого раза. Я просто тебя подвёз. Ты заплатил мне, как таксисту.

— Пятак? — фыркает он. — Дорогой ты водила.

— Какой есть. Всё, на выход, мы закончили, — вскакиваю и распахиваю дверь.

Пошёл он нахер! Зачем я его впустил?

— Да сядь ты, не мороси! — рычит этот тип, вновь захлопывая дверь. — Чё ты? Мать, что ли, напугать хочешь?

Он давит на мои плечи, делает подсечку, и я лечу обратно в кресло.