Книга Как снег на голову, страница 3 – Галина Кор

В начале января наше травматологическое отделение загружается под завязку. И хотя сегодня еще не первое января, но я уже безумно устал.

Положа руку на сердце, признаюсь, этот день для меня такой же, как и все остальные в календаре. Он может отличаться лишь тем, припадает на него дежурство или нет. Для меня праздники перестали быть каким-то значимым днем. И так уже второй год подряд. Жена не захотела принимать и понимать мой ритм жизни. Ей надо, чтобы график был четким, с девяти до шести, и никаких переработок, и форс-мажоров. И даже если твоя помощь требовалась младенцу, ты должен встать, снять перчатки и уйти домой, согласно табелю рабочего времени.

Снег валит, засыпая дорогу и делая видимость нулевой. Городские службы не спешат расчищать дороги, у них тоже праздник. Да и логика их понятна, зачем делать работу несколько раз, если можно завтра будет убрать весь снег одним махом.

Плетусь со скоростью черепахи, а хотелось бы побыстрее. Эх, вжать бы педаль газа в пол и… но это только мечты. Куда лететь, если даже дворники не успевают откидывать снег с лобового, что говорить о качестве дорожного полотна. Не увязнуть бы… и то дело. До дома остается не так уж и далеко, хочется все-таки попасть туда еще 31 декабря, а не первого января. Бросаю взгляд на часы. Без двадцати одиннадцать. Должен успеть.

Вдруг, откуда не возьмись, пролетает впереди фигура и плюхается прямо на дорогу. Хочу крутануть руль, чтобы объехать, но машина едет четко по колее, поэтому удается лишь пару раз вильнуть задом. Резко жму на тормоз. Становится, как вкопанная. Вот что значит хорошая резина, зря сомневался, думая, что цена не соответствует качеству. Ан нет, соответствует.

Если еще пару минут назад, я хотел спать, то вмиг стал бодрым, а еще злым. Вылетаю из машины, чтобы увидеть это чудо, кинувшееся мне под колеса на пустынной дороге.

Увиденное не складывается в единый образ. Нечто волосатое и бесформенно сидит прямо на снегу и не спешит подниматься. Фары освещают это нечто. Хлопья снега быстро прикрывают это чудовище, облепляя. Присмотревшись, понимаю, что это шуба, да еще и с капюшоном.

Подхватываю под мышки и ставлю на ноги. Резким движением поворачивая к себе лицом.

— Матерь божья, — слова вылетают бесконтрольно.

Передо мной женщина. Определить сколько ей лет сложно. Наверное, не старая… Косметика размазана, отчего она становится похожей на панду. Капюшон закрывает голову, поэтому определить цвет волос не представляется возможным. Опускаю взгляд ниже. И он сразу натыкается на бутылку шампанского в руке. Непроизвольно кривлюсь. Не люблю пьющих… а эта уже видно с опытом. Нос выглядит покрасневшим и опухшим, да и глаза не лучше.

Надо перестать пялится на нее, прописать по первое число, и мчаться домой.

— Куда же вы, дамочка, претесь! Жить надоело!

Падаю перед машиной. Схватив собаку одной рукой, сую под мышку, и ожидаю удара, крепко зажмурившись. Приготовилась, сгруппировалась… и ничего. Коленки мерзнут, а собака лижет руку, никакого удара и логичной после него боли я не испытываю. Или может это спиртное выступает в роли обезболивающего? А может я уже того, на небесах?

А пусть и так! Завтра скажут Юре, что меня не стало, пусть ему будет стыдно!

Ой, дура… о чем я думаю? Какой стыд? Когда он практически на твоих глазах лапал другою и заливался соловьем о совместном будущем. Да и не хочу я от него ничего… ни стыда, ни жалости, ни любви…