Книга Как снег на голову, страница 8 – Галина Кор

Быстро расстегиваю шубу. Из-под полы выпадает снег, забившийся после моего барахтанья. Снимаю сапоги, в которые тоже он попал и повернувшись, чтобы убрать вещи в стороны, вижу свое отражение в зеркале.

— Ах! Страшная красавица, — прикладываю руку в груди, а второй провожу по лицу.

Да, вид у меня… Под глазами черные круги от туши, да еще и с потеками, помада размазана, а на голове, вместо укладки, то самое гнездо, из которого я и выпала.

Стоя на теплых полах, чувствую, как стали оттаивать мои ноги, покалывая. Первый шаг неуверенный, но все же продвигаюсь вглубь дома. И с первой попытки нахожу ванную комнату. За мной забегает щенок. Закрываю за нами дверь и быстро скидываю с себя вещи.

— Что, страшненькая? — интересуюсь у собаки, повернувшей голову набок и разглядывающей меня, — я сама в шоке.

Захожу в душевую кабинку и включаю воду, настраивая погорячее.

— Кайф… — выдыхаю от нахлынувшей волны удовольствия. Сначала, словно ледяная корка сходит, кожа покалывает, а потом, наступает глубокое расслабление, горячая вода растекается по телу, унося не только холод, но и отвратительное послевкусие от произошедшего. Мышцы, зажатые от холода, начинают размягчаться, чувствую, как в меня снова вселяется желание жить и двигаться.

Минут через пять кожа становится красной, как у варенного рака. Решаю, что пора выходить, злоупотреблять добротой хозяина не стоит. Обернувшись в полотенце, ловлю пса и тоже быстро купаю. Бедолага так продрог, что даже не брыкается. Вытираю его одним из полотенец… собака крутится, мешая, словно боится, что мне предъявят за испорченное имущество.

— Не крутись, куплю я ему новое! — ворчу на пса.

И тут стук в дверь. Вздрагиваю, испугавшись.

— У тебя все хорошо? — интересуется хозяин.

— А! Да! Я скоро выйду.

Но он не торопит, лишь просит, чтобы нашла что-то съедобное в его холодильнике. Как только за дверью становится тихо, решаюсь выйти. Только вот мои вещи… вязаное платье, колготки… мокрые. Под безразмерным халатом лишь трусики. Да что я в самом деле? Не будет же он проверять, что у меня под халатом?

Открываю дверь и выхожу. Собака, цокая когтями, идет за мной. Кухня оказалась рядом и свет там уже горит, значит хозяин включил.

— Ну что ж! — уверенно подхожу к холодильнику, ведь я и сама не откажусь от позднего ужина. В «гостях» я успела только попускать слюну над праздничным столом.

Открыв холодильник, чуть ли не присвистнула. Вот это ассортимент. Достаю пластиковые контейнеры, в которых заботливо сложены различные салаты. Их остается только заправить.

— Оливье… — озвучиваю меню. Отлично, сто лет не ела. — А это что у нас? Крабовый⁈ А вот тебя я вообще лет двести не «видела», — это я разговариваю сама с собой. Как думаете, диагноз не утешителен?

Самое интересное, что к контейнерам прикреплены стикеры с инструкцией. На оливье, например, аккуратным каллиграфическим почерком написано: «Не забудь добавить лук!». И кто это у нас такой заботливый? Жена?

Странно. Может у них семья альтруистов? Муж тащит в дом незнакомок… а кого же приводит жена?

Решаю не думать об этом. Нахожу в том же холодильнике лук, чищу его и режу. Голодная собака крутится под ногами. Из съедобного для нее, только вареная колбаса. Отрезаю кружок и режу на кубики, скармливая по кубику.