Онлайн книга «Огни Святого Эйдана»
|
И ответа опять не последовало... — Да, — сказала одна из девочек и содрогнулась, — Это как в той песне: Электронные письма Уйдут в никуда Ты на них не ответишь Уже никогда... — Точно, — кивнула рассказчица. — Вот так и мои электронные письма уходили в никуда... — А его сестра, его друзья? Ты же могла у них спросить, что с ним, живой он или нет... — Могла. Но я всё ещё колебалась. Непросто такое спрашивать, особенно у людей, которые с тобой не общаются и для которых ты чужая. Я боялась писать его сестре — от неё даже на таком расстоянии исходила агрессия по отношению ко мне. Я боялась её. В конце концов, отчаявшись и набравшись, наконец смелости, я написала одному из его друзей. Тот-то и ответил мне, что Эйдана больше нет... Я не могла в это поверить, хоть и ожидала этого. До последнего я ещё надеялась, что друг скажет "да, он в порядке" — и я посмеюсь над своей паникой и над своими страхами. Я ещё сначала подумала — может, этот друг его наврал, пошутил — хотя, конечно, такими вещами не шутят... Вечером этого же дня я рассказала обо всём маме. Хотя и не хотела сначала. У матери, как всегда, была бессонница, и она болтала, лёжа в кровати, какую-то чушь о своём детстве. Я не слушала, не слышала, что она говорила. — Помнишь, я тебе рассказывала про парня-англичанина, у которого дети? — невпопад спросила я в промежутке между её болтовнёй. — Ну да, конечно, помню... — Он умер. Мать порывисто села в кровати. — Что врёшь? — Если бы я врала... — пробормотала я в подушку. — А отчего он умер? Как так получилось, он же совсем молодой! И я начала рассказывать... — Господи, какой дурак! Отчего же он не лечился? — произнесла она, едва сдерживая рыдания. — Он не думал о себе. Он не хотел бросать детей.... — Вздор, вздор, вздор!!! — она вскочила с кровати, — Вздор, глупости!! Каждый человек — каждый! — должен думать о себе и своём здоровье в первую очередь!!! Нельзя, нельзя брать на себя слишком много! Он что — не понимал этого? Дурак какой! И ты тоже дура — зачем с ним общалась? Что ты там, в этом интернете, всё рыщешь? Что ты себе всё каких-то неудачников, да юродивых, да больных находишь!!! Сто раз тебе, дуре, говорила — развяжись! Развяжись!!! Нет — всё как об стенку горох!!! И кой чёрт тебя в эту Англию понёс — России тебе, что ли, мало?! Нет, тут всё находила себе на свою задницу — мало ей, пошла там рыскать! Я тебе запрещаю лазить в интернете и знакомиться со всякими — слышишь, ты? Запрещаю!!! — Да ты что такое мелешь! Ты хоть себя-то вообще слышишь?! — потеряла терпение я. — Я-то себя слышу! А тебе — запрещаю!!! Запрещаю... — и голос её оборвался в плаче, — Где ты только его откопала... дурака такого... — Нет, он не дурак, — пробормотала я себе под нос, — Он... святой. — А святые разве не дураки? — резонно возразила мать, — Самые что ни на есть дураки эти святые! Блаженные дураки... Но ты-то уж, кажется, понимать должна! И вообще — не стыдно тебе над матерью-то, старухой, такие шутки шутить? Знаешь, что у меня бессонница, знаешь, что сердце болит — а совсем мать не бережёшь, такие ужасы на ночь рассказываешь! Умеешь ты разделать человека, умеешь ты до слёз довести, нечего сказать! — Ну извини, я не хотела... — Не хотела она! Да всю жизнь я с тобой трясусь как на вулкане — никогда не знаю, чё тебе ещё в голову взбредёт! Ты мне и ребёнком-то всё покоя не давала — всё куда-то черти тебя тянули, другая бы сидела спокойно, а ты — то в лес сбежишь приключения на свою задницу искать, то вон выросла — в Мухосранск в этот тебя понесла нелёгкая, живёшь в этой хибаре, нет бы при матери осталась... Так нет — ей всё мало — теперь какую-то Англию в бошку вбила... Другая бы, как я, институт бы кончила да за соседа замуж вышла да остепенилась бы... А ты! Так, перекати-поле какое-то — в пизде ветер, в жопе дым... В кого только уродилась такая... |