Книга 8 Марта. Инструкция по захвату миллиардера, страница 89 – Виктория Рогозина

Он выдержал короткую паузу, а затем, чуть приподняв бровь, добавил уже легче, почти нарочито непринужденно:

— Ну что… может, чаю попьем? Или ты планируешь стоять здесь и дальше, любуясь результатами чужой сознательности?

Авария еще несколько секунд смотрела на него, будто пыталась сопоставить услышанное с увиденным, но затем, тихо выдохнув, провела ладонью по лицу, словно сбрасывая остатки напряжения, и, кивнув самой себе, развернулась.

— Чай… да, чай… — пробормотала она, выходя из ванной и направляясь на кухню, — это сейчас очень кстати…

Уже включая чайник, она на секунду замерла, глядя на отражение в темном стекле, и только сейчас по-настоящему осознала, насколько сильно за один день изменилась реальность вокруг нее — и насколько большую роль в этом играет человек, который сейчас, не торопясь, идет следом, будто все происходящее для него — просто часть обычного дня.

Лера лениво провела пальцем по экрану смартфона, но в этом движении не было ни капли настоящей расслабленности — лишь холодное раздражение, сдерживаемое усилием воли, и с каждой новой фотографией это раздражение становилось все острее, почти болезненным, как укол под кожу.

— Калинина… Авария… — протянула она вполголоса, скривив губы в едва заметной, но ядовитой усмешке. — Господи, даже имя звучит как насмешка.

Она откинулась на спинку кресла, вытянув длинные ноги, но взгляд не отрывала от экрана, будто надеялась, что при следующем пролистывании увидит хоть что-то, что объяснит происходящее, даст ей рациональную причину, за которую можно зацепиться, чтобы не чувствовать этого неприятного, разъедающего изнутри ощущения — уязвленного самолюбия.

Но вместо этого — снова коты. Много котов. Слишком много котов.

— Это вообще что… питомник? — раздраженно фыркнула Лера, увеличивая одну из фотографий, где рыжий кот развалился на пледе, выглядя довольным жизнью больше, чем большинство людей. — Серьезно?

Она пролистнула дальше — еще один кот, потом еще, затем размытое селфи самой Аварии, сделанное явно на бегу, без света, без фильтров, без малейшего намека на попытку выглядеть лучше.

Лера замерла, прищурившись, внимательно рассматривая лицо девушки, словно эксперт, оценивающий товар, который по какой-то нелепой ошибке оказался на витрине премиального бутика.

— И вот это… — она медленно покачала головой, — вот это он выбрал?

В ее голосе сквозило не просто недоумение — почти оскорбление. Никакой идеальной кожи, никакой выверенной симметрии, никакой работы стилистов, косметологов, тренеров — ничего, что Лера считала обязательным минимумом для женщины, претендующей хотя бы на тень внимания мужчины уровня Демида.

— Ни фигуры, ни подачи, ни вкуса… — продолжала она тихо, словно перечисляя приговор. — Ей бы в зал, минимум полгода, потом к косметологу, волосы привести в порядок, маникюр нормальный сделать… губы подколоть… и то, — Лера усмехнулась, — не факт, что поможет.

Она отбросила смартфон на стол, но почти сразу снова потянулась к нему, словно не могла отпустить эту тему, словно внутри нее что-то болезненно зацепилось и теперь требовало ответа.

Открыв файл, который ей прислали, Лера пробежалась глазами по сухим строчкам отчета — возраст, образование, место работы, подработка в приюте, отсутствие значимых связей, обычная, ничем не примечательная жизнь. Никаких скандалов, никаких громких историй, никаких преимуществ.