Книга Я тебя сломаю, страница 128 – Анастасия Князева

— Знаю, — повторяю хрипло, переваривая весь этот детективный бред. Застываю в недоумении. Шестеренки в голове усиленно работают, заполняя недостающие детали пазла. Картинка вырисовывается прямо на глазах.

Кому под силу провернуть такую аферу в одни руки? Кому, кроме меня, была нужна голова Брагина? Кто может легко подмять под себя не только полицию, но и верхушки города? Создать настолько филигранную и одновременно безумную ловушку? Чтобы… что? Какая конечная цель? И почему он не вышел на меня напрямую?

Ответ падает на телефон в виде короткого смс. Номер скрыт, но по содержимому легко угадывается стиль Рустама. Значит, достал-таки мобилу. Выяснил…

Несколько коротких фраз. Сухо. Лаконично. Без эмоций.

“Я все решил. Забирай Арину и ни о чем не волнуйся. Я сам выйду на связь, когда придет время.”

Мирон

Снова дорога. Знакомый маршрут. Двор, где когда-то все началось…

Паркуюсь перед подъездом, и меня будто в прошлое тянет. Обратно. В тот самый день.

Я ненавидел ее. Все, что с ней связано.

Имя. Ее грязную биографию. Прогнившее насквозь нутро... Я хотел убивать. Смотрел на фотографию и представлял, как буду ломать. Медленно. Методично. Безжалостно. Как она ломала моего брата…

Усмехаюсь.

Вспоминаю, как увидел ее впервые и все. Воздух в кислоту превращается. Все внутри разъедает. Плавится. Гноит. Разрывает на ошметки.

Я чуть не убил ее тогда. Чертов мститель. Так погряз в своей ненависти, что ничего перед собой не видел. Никаких границ. Никаких красных линий. Только жажда. Дикая. Животная ярость. А теперь…

Вываливаюсь из машины, а ноги не держат, в глазах рябь, воображаемые мошки. Телефон давно разряжен, валяется где-то в салоне. Уверен, меня уже ищут. Не успею я подняться в квартиру, как мои люди будут здесь. Оцепят район, вывезут. Сделают, как положено. А я…

Я лишь одного хочу — ее. Рядом. Всегда.

Пролет за пролетом. Все смешивается в одно сплошное серое марево. Сердце разрывается, от бешеного гула закладывает уши. Я ничего не слышу. Не вижу. Не чувствую.

Толкаю входную дверь, и громкий скрип мажет по нервам. Глаза жадно подмечают детали: следы на полу, шприц, одежда Арины…

Двигаюсь дальше. По инерции. И то, потому что знаю — она рядом. Там. За простой межкомнатной дверью. Если бы я только знал…

В два шага преодолеваю расстояние до двери, толкаю, едва не вынося ее с петель. Дальше — туманно. Комната. Маленькая, уютная. Запах лаванды. Легкий, едва уловимый.

И она.

Моя женщина. Любимая.

Арина сидит на узкой односпальной кровати и смотрит перед собой. Растерянная, видимо только проснулась или пришла в себя. Лицо бледное, почти прозрачное. Взгляд затуманенный. Глаза опухшие, красные. Она плакала…

Сердце пропускает удар. Ноги подкашиваются.

Не понимаю, как оказываюсь рядом. Падаю перед ней на колени и, обхватив острые колени, утыкаюсь в них лицом.

Вдыхаю. Жадно. Неистово.

И не могу надышаться. Хочется касаться ее, стать ближе, вобрать в себя без остатка, присвоить. Но вместо этого боюсь даже трогать. Пошевелиться боюсь. Ранить…

Только дышу. Раз за разом. Накачиваю себя ею. И смотрю. Снизу вверх. В лицо. Не отрываясь.

Арина дрожит. Мелко. Часто. Ее сухие, потрескавшиеся в кровь губы слегка шевелятся. Она с шумом втягивает в себя воздух, хочет что-то сказать, но выходит лишь сдавленный всхлип.