Книга Ты опоздал, любимый, страница 85 – Юлий Люцифер

Я опустилась на стул.

Отец.

Мама.

Елена.

Данил.

Сестра женщины, с которой отец жил после ухода.

Слишком много людей на слишком старом кладбище.

— Я не хочу туда идти, — призналась я.

— На встречу?

— Вообще во все это. В эту семейную яму. В точку, откуда, возможно, все началось. Потому что если окажется, что и там мне всю жизнь врали, я… — я осеклась.

— Что?

Я подняла глаза.

— Тогда мне придется признать, что половина моих представлений о любви выросла не из жизни, а из чужой версии боли.

Он немного помолчал.

— Это и так уже почти очевидно.

Я сжала губы.

Да.

Но одно дело — понимать это как психологический вывод. И совсем другое — ткнуться в факты, даты, живых людей, которые когда-то приняли решения за тебя задолго до того, как ты вообще научилась выбирать сама.

Телефон снова ожил.

На этот раз звонил Данил.

Я смотрела на экран и чувствовала только раздражение. Не злость, не волну. Раздражение человека, которому снова пытаются навязать темп.

— Не отвечай, — сказал Артём спокойно.

— Даже если это про Елену?

— Особенно если это про Елену. Сейчас ты разговариваешь либо с фактами, либо с собой. Не с ним.

Я отбила звонок.

И почти сразу пришло сообщение:

Я не пытаюсь влезть. Просто знаю, кто она. И думаю, тебе стоит быть осторожной.

Я даже не открыла чат до конца. Просто выключила экран.

— Хорошо, — сказала я вслух, больше себе, чем Артёму. — Сегодня я не бегаю за правдой, как за пожаром.

Он кивнул.

— Уже намного лучше.

Мы доехали до кафе на Садовой вместе.

Не потому, что я не могла поехать сама. А потому, что впервые за все эти дни мне не хотелось делать вид, что я обязана держать любой внутренний шторм в одиночку, чтобы считаться взрослой.

Иногда взрослость — это не автономность до саморазрушения.

Иногда это способность сказать: побудь рядом.

По дороге я почти не говорила.

Сидела, глядя в окно на серый город, на мокрые тротуары, на людей с пакетами, на автобус, который долго не мог вырулить с остановки, и думала о том, что вся моя история с мужчинами, возможно, началась задолго до первого поцелуя, первого предательства и первого выбора не того.

Началась там, где я, маленькая, впитывала не слова даже, а материнское напряжение. Ее усталость. Ее вечную готовность к худшему. Ее убежденность, что сильная любовь опасна, а мужчины, которых выбираешь сердцем, всегда рано или поздно делают больно.

Если она правда приходила и к отцу…

Я не знала, чего именно боюсь больше.

Что отец оказался не таким уж подлецом?

Или что мать снова окажется не чудовищем, а женщиной, которая так сильно боялась повторения своей боли, что начала переписывать реальность всем вокруг?

Кафе было небольшим, почти пустым. Мы приехали на пятнадцать минут раньше. Артём не сел со мной за столик. Только помог снять пальто и тихо сказал:

— Я буду за дальним столом. Не вмешиваюсь, пока ты сама не попросишь. Но я здесь.

Я кивнула.

И, наверное, впервые за всю жизнь слово «здесь» от мужчины прозвучало для меня не обещанием, а фактом.

Елена пришла вовремя.

Высокая, суховатая женщина лет шестидесяти с коротко остриженными седыми волосами и тем лицом, на котором возраст читается не как усталость, а как привычка слишком много видеть. Она остановилась у столика, внимательно посмотрела на меня и сказала: