Книга Бывшие. Расскажи мне о сыне, страница 7 – Галина Колоскова

Взгляд скользит вниз, несмотря на то, что душа кричит, отказываясь верить неоспоримым фактам. К мальчику, на которого Алёна смотрит с обожанием и щемящей нежностью.

Он высокий для своих лет, худощавый. Темные, непослушные волосы. Серьёзное, сосредоточенное личико. И глаза. Огромные, голубые, в обрамлении густых чёрных ресниц. Мои глаза. Глаза моего отца. Они смотрят на меня с детских фотографий в альбоме матери.

Время окончательно останавливается. Земля уходит из-под ног. Воздух вышибает из лёгких одним махом.

Её мальчик. С моими глазами.

Значит, она не послушала меня тогда. Не сделала того, о чём я умолял в приступе паники и безумия. Она ушла. И родила. Родила моего сына.

Мысль трещит в голове громовым раскатом. Она оглушает, лишая рассудка. Восемь лет я жил с уверенностью, что она поступила, как ей было удобно. Уничтожила нашего малыша и сбежала, потому что семейная жизнь ей не нужна. Я ненавидел её за предательство каждый день, каждую ночь. Эта ненависть стала топливом, моим двигателем. Заставляла вставать по утрам и идти вперёд, доказывать всем и вся, что я чего-то да стою.

А она все эти годы растила нашего ребёнка. Не знаю, как описать то, что творится в душе. Не обойтись единственным словом. Растерянная радость. Болезненное ликование.

Рядом кто-то тихо кашляет. Оборачиваюсь. Директор смотрит на меня с лёгким недоумением. Я застыл на полпути к сцене, забыв, куда и зачем иду. Аплодисменты стихли. Все ждут, когда я поднимусь на трибуну.

Делаю над собой нечеловеческое усилие. Заставляю ноги двигаться. Поднимаюсь по ступенькам. Подхожу к микрофону. Мои движения механические, деревянные. Кладу перед собой листок с текстом, но буквы пляшут перед глазами, сливаясь в чёрные бессмысленные строки.

Я снова смотрю на Алёну. Она всё ещё меня не видит. Весь её мир сейчас ограничен сыном. Моим сыном.

Голос. Мне нужно говорить. Открываю рот, и из него вырывается хриплый звук. С силой кашляю в кулак, пытаясь прочистить горло.

— Дорогие друзья… — начинаю я, и собственный голос кажется доносящимся издалека. — Уважаемые педагоги, родители и… и наши виновники торжества…

Запинаюсь. Теряю нить заранее заготовленной речи. В голове пусто. Только белый шум и два лица — её и мальчика.

— Для меня большая честь… — снова глотаю воздух, чувствуя, как на лбу выступает холодный пот. — Сегодня… сегодня особенный день…

Я говорю какие-то слова. Общие фразы о важности образования, о будущем, о детях. Но всё моё существо, всё внимание приковано к ним. К ней.

И вдруг она поднимает глаза. Словно чувствует на себе тяжёлый, почти физически ощутимый взгляд. Ореховые глаза за оправой очков скользят по сцене, находят микрофон, а потом меня.

Наши глаза встречаются.

Вижу, как краска разом сошла с её лица. Она становится мертвенно-бледной. Большие глаза расширяются от неподдельного ужаса, который я видел в них в ту последнюю ночь. Только сейчас в нем нет обиды. Один животный, первобытный страх.

Алёна узнала меня мгновенно. Узкая ладонь непроизвольно сжимает локоть стоящей рядом женщины. Она вот-вот потеряет сознание или бросится бежать от меня. Как сбежала тогда.

Не могу оторвать от неё взгляда. Я забыл, где нахожусь, что делаю. Смотрю на неё, пытаясь понять, осознать, за что она так со мной? Рядом с ней стоит сын, о существовании которого я не знал.