Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 127 – Татьяна Никольская

Она говорит это так искренне, с таким отчаянием, что моя ярость даёт трещину. Она не лжёт. Она не могла бы так лгать. Это действительно… судьба. Или проклятие. Одно из двух.

Дениз переводит взгляд на брата. Он всё ещё не смотрит на нас. Он смотрит на Дениса, который, проснувшись, испуганно хлопает глазками, слыша чужие голоса.

— Демир… — тихо говорит она, делая шаг ближе к нему, будто пытаясь защитить меня и коляску от возможной его реакции.

Дамир поднимает голову и переводит взгляд на сестру. В нём нет вопроса, только окончательная ясность. Он кивает. Коротко. Как будто ставит точку в каком-то внутреннем диалоге.

Потом его глаза снова находят мои.

Тишина становится невыносимой. Её разрывает только шум прибоя да тихое похныкивание Дениса, который окончательно проснулся и теперь выражает законное недовольство происходящим.

Дениз, кажется, первая приходит в себя. Она наклоняется к коляске, её движения вдруг становятся удивительно мягкими и точными.

— Пойдём, малыш, — говорит она Денису тихим, напевающим голосом, который я никогда от неё не слышала. — Тётя Дениз покажет тебе ракушки. Большие такие. Пойдём?

Она расстёгивает ремни, легко, почти профессионально вынимает моего сына из коляски и прижимает к себе. Денис, удивлённый, перестаёт хныкать и смотрит на неё большими глазами.

Я инстинктивно тянусь к ребенку, но Дениз еще крепче прижимает его к себе.

— Катя, вам надо поговорить. Наедине.

Она поворачивается к нам спиной и медленно уходит по кромке воды, начиная что-то шептать моему сыну.

Она оставляет нас одних. На этом пустом пляже. С этой правдой, которая висит между нами тяжёлым, невидимым камнем.

Я остаюсь с ним. В двух метрах. Без сына как щита. Со всей своей болью, своей ложью, своим страхом.

Он делает шаг вперёд. Его лицо больше не в тени. Я вижу всё: глубокие морщины у глаз, которых раньше не было, серый оттенок кожи, ту самую пустоту в глубине взгляда, о которой говорила Дениз. И в этой пустоте сейчас плещется что-то новое. Что-то сломленное и страшное.

Он открывает рот. Закрывает. Снова открывает.

И первый звук, который он издаёт, обращённый ко мне, — сдавленный, разбитый шёпот, в котором слышен обвал всего его мира.

— Сколько?

Одно слово. Не «чей?». Он уже знает. Он спрашивает «сколько?». Сколько месяцев, недель, дней он пропустил. Сколько времени его сын жил в мире, где его не было.

Я задыхаюсь. Горло сжато. Я смотрю на этого человека — врага, любовника, призрак, отца моего ребёнка — и понимаю, что прямо сейчас должна решить всё.

Я делаю глубокий вдох и я начинаю говорить.

Её голос. Он звучит хрипло, срывается на первом же слове. «Год. Ему один годик».

Год. Цифра впивается в мозг, цепляется за калькулятор, который не выключался даже здесь, на краю света. Год назад… Плюс еще девять месяцев. Сентябрь. Нет, конец августа. Тот самый момент. Последняя точка соприкосновения перед вечной разлукой. Выходит, она знала почти сразу. И ничего не сказала. Не могла сказать. Не стала.

Логика. Она работает даже сейчас, через шок, выдавая холодные, неопровержимые выводы. Она скрывала беременность. Потом скрывала роды. Потом — целый год жизни моего сына. Строила целые системы обороны. Легенды. Краснодар. Больная мать. Работа удалённо. Всё — чтобы оградить его. От меня.