Книга Белоснежка для босса, страница 32 – Алёна Амурская

Я зеваю и шепчу себе под нос:

— Вот зачем, спрашивается, я это делаю?

Ответа, понятно, нет. Наверное, просто привычка — делать вид, что у меня всё под контролем. Хотя кого я обманываю? Контроль закончился в тот момент, когда Батянин посмотрел на меня тогда, у лифта.

После этого опять наступила тишина. Ни намёка, ни «доброе утро», ни случайного вопроса. Как будто ничего не было. Но, честно говоря, наверное, так даже лучше. Без всех этих качелей, где от одного взгляда тебя кидает из жара в холод.

Я выключаю монитор, аккуратно складываю бумаги в стопку, проверяю почту — чисто для приличия. Осталось только надеть пальто, дотянуть до дома и уже там включить другую версию себя: спокойную уютную маму, хозяюшку без драмы и внутренней тряски.

Я уже тянусь за сумкой под стойку, когда за моей спиной вдруг раздаётся низкий глубокий голос, который ни с кем невозможно перепутать:

— Рабочий день закончился два часа назад, Лиза. У вас... есть какие-то планы на вечер?

Я подскакиваю так, будто мне в спину бросили снежком. Сердце делает кульбит и падает куда-то в район пяток. Медленно поворачиваюсь.

Ну, конечно. Генеральный собственной персоной.

Только что он забыл тут, на первом этаже, где из всех дневных сотрудников засиделась только я, бедная, нисколечки ему неинтересная Лиза?

Я застываю с ручкой в руке, будто школьница у доски.

— Планы? — переспрашиваю зачем-то, чувствуя себя донельзя глупо. Голос выходит чуть тоньше, чем нужно.

Ну вот, опять. Ну почему, когда Батянин рядом, мой организм вечно решает работать в режиме «всё не так»? Это чертовски... досадно.

Он стоит в дверях — пальто нараспашку, руки в карманах, темная ткань подчёркивает его плечи, движения неторопливые, уверенные. Свет от настольной лампы падает неровно, и половина лица уходит в тень. Шрам тянется от скулы к виску, как обычно, завораживая меня. Потому что у него не лицо, а настоящая история мужественности. У кого-то в жизни морщины, а у Батянина — следы битв, которые он, похоже, выиграл.

Но не шрам чейчас притягивает меня больше всего, а его глаза. Чёрные. По-настоящему черные, без всяких оттенков.

Я раньше думала, что у людей таких глаз не бывает, чтобы прямо чёрные, как уголь. Оказалось, бывает. В единственном экземпляре, который стоит передо мной. Глаза с бездонной глубиной, в которую смотришь — и сразу тонешь. В них нет ни угрозы, ни мягкости. Просто такое ощущение, будто тебя насквозь видят и в то же время... молчат обо всём, что увидели.

— Да вот… — мямлю я, понимая, что он ждет нормального ответа. — Бумаги не подписала. Хотела доделать, чтоб не тащить на завтра.

Батянин еле заметно усмехается и делает шаг ближе к моей стойке. Медленно. Без спешки. Но от этого мне становится только хуже. Каждое его движение как будто рассчитано на то, чтобы я потеряла самообладание у него на глазах.

— Бумаги, — повторяет он задумчиво. — А я думал, вы просто прячетесь.

— Что? — я поднимаю на него глаза, стараясь их не отвести в сторону на чистой силе воли. — С чего вы взяли?

— Интуиция, — отвечает он спокойно и подходит ближе, пока между нами остаётся не больше метра. — Вы избегаете меня, Лиза?

Внутри всё сжимается в комок.

Он не повышает голос, не давит, просто стоит рядом — высокий, спокойный, уверенный в себе... мужчина моей мечты во плоти. Но в этой тишине есть что-то, от чего мне хочется попятиться. И я не выдерживаю. Инстинктивно хватаю сначала папку, потом сумку, потом ручку... всё подряд, лишь бы что-то делать.