Книга Левая рука ангела, страница 46 – Валерий Шарапов

Где его искать? Где он затаился?

— Если в Москве до сих пор, то мы его из-под земли достанем. Пусть он туда до мантии закопался, – с недобрым выражением на лице пообещал Дядя Степа. – Отомстим за Никиту.

Мы ориентировали на розыск всех – патрульных, участковых, сотрудников МГБ, дружинников. Широко забросили сеть. Но рыба в нее не спешила.

— Только не грохните фигуранта при задержании, – давил на меня начальник. – Месть, конечно, благородное дело. Но не для чекиста.

— Да не маленькие, – огрызался я.

— А если кровь взыграет?

— Не взыграет, – твердо произнес я. – Сначала государственное дело – потом эмоции.

— Вот теперь узнаю старого майора Шипова. А то расклеился, понимаешь…

Как там Сергей Михалков писал? «Ищут пожарные, ищет милиция. Ищут давно и не могут найти психа кровавого лет тридцати». Хотя нет, он про другое писал, но похоже.

Насчет того самого «Мерседеса-Бенца» синего цвета. Его тупо угнали из частного гаража на севере Москвы, у полковника-тыловика, удачно затрофеившего престижную машину в поверженной Германии. Сам хозяин был в командировке на юге, так что угон заметил не сразу.

Когда угнали? А черт его знает. Могли в любой момент в течение трех суток до совершения убийства. Преступник имел возможность раскатывать на «Мерседесе-Бенце» три дня по Москве совершенно безопасно, потому что в розыск его не объявляли. Да еще номера были переставлены на украденные год назад. Так что тут мы ничего не нащупали, если не считать места, откуда увели эту старую, но резвую железную лошадь.

Мы забросили запросы в ОРУД, не была ли замечена где-то эта машина. Но надежды на стражей московских дорог было мало. В таком стальном потоке только и успеваешь махать жезлом, так что не до запоминания.

Тут меня огорошил Дядя Степа, сведя на нет все наши построения и планы.

— Богомолов ни при чем, – объявил он на нашем совещании на конспиративной квартире в Измайлове.

— Ты это серьезно?! – удивился я.

— Только что открылись обстоятельства.

Выяснилось, что вечером, в девятом часу, Богомолов заявился в психдиспансер, где состоял на учете, и стал настойчиво требовать волшебные таблетки. Ему сказали, что для этого необходимо пройти плановый осмотр у врача.

Псих терпеливо высидел длинную вечернюю очередь. Зашел к лечащему врачу. Объявил:

— Ты зло! Ты воруешь мысли! Вы все воруете мысли! Но я запер сейчас их накрепко и выбросил ключи!

Психиатр, привыкший ко всему, ласково заворковал:

— О, тут есть что обсудить. Вы присаживайтесь. Сейчас придет медбрат…

При этом он посматривал на тревожную кнопку и на телефон, по которому собирался вызвать группу госпитализации.

Но Богомолов махнул рукой:

— Обречены гордые. Прощены послушные…

И испарился.

В принципе, ничего особенного – психи, когда у них обострение, выкаблучивают и не такое.

Но был один момент. Богомолов пришел в диспансер как раз в то время, когда я отправился в лабораторию, а потом гонялся по Москве за убийцей. То есть имел надежное алиби.

— А мог вместо него прийти кто другой, представившись его именем? – спросил я Дядю Степу – тот ритмично барабанил карандашом по крышке стола, думая о чем-то о своем.

Он очнулся, озадаченно посмотрел на меня, будто впервые увидел, и покачал головой.

— Его в диспансере отлично знают. И для порядка мы провели опознание по фотографии. Результат четкий – это был он.