Книга Препод, который меня..., страница 8 – Даша Черничная

Прохожу по ухоженному заднему двору и сажусь в плетеное кресло, стакан с вином ставлю на газон, а себя обнимаю руками, потому что я не одета для прогулок под луной и мерзну.

Самое правильное решение сейчас — это уехать. Ради самой себя. Потому что я понимаю, что как дурочка влюбляюсь в него. А мне нельзя. Не в него. Не сейчас.

Мы разные. Даже в обществе это будет порицаться. Препод и студентка. У меня начнутся проблемы в универе, а потом я наверняка буду собирать свое сердце по осколкам…

Мотаю головой. Боже… ничего нет, а я уже представляю нас вместе. Вот именно об этом я и говорю! С глаз долой — из сердца вон.

Достаю телефон и разблокирую его, открываю приложение такси и пытаюсь заказать машину. Сначала поиск идет очень долго. Водители отказываются ехать и по очереди сбрасывают заказы, а я бормочу:

— Да что ж такое-то.

— Сюда никто не приедет в это время, — произносит голос рядом, и я дергаюсь, резко вскидывая голову.

Максим стоит рядом со мной и улыбается с привычной насмешкой. Достает из пачки сигарету и прикуривает ее.

— Вы следите за мной, Максим Аристархович? — стараюсь говорить ровно, но голос немного дрожит.

От холода или нервного мандража, не знаю…

— Я вышел покурить, Мурашкина Ульяна. Всего лишь, — дергает уголком рта в улыбке.

Я закусываю губу и отворачиваюсь от парня, сильнее обхватываю себя руками за плечи и зажмуриваюсь.

— Максим Аристархович, я хотела извиниться за тот кофе. Мне не стоило выливать его на вас и вашу машину.

— Несомненно, — произносит без тени веселья.

— Я бы очень хотела, чтобы это никак не отразилось на… на…

— На твоем зачете? — помогает мне. — Или незачете.

— На зачете, конечно! Мне не нужны проблемы, — последнее говорю уже тихо и с отчаянием обнимаю себя.

— Расслабься, кофейная террористка, я не обижаю маленьких, хоть и вредных девочек.

Он произносит это саркастически, даже не смотря на меня.

Вот кто я для него. Маленькая вредная девочка. Хотя это далеко не так. Мне двадцать один, ему двадцать восемь. Семь лет разницы это не так уж и много. Но тем не менее в его глазах я выгляжу не старше пятнадцатилетнего подростка.

Обидно? Черт… еще как.

Внезапно мне на плечи ложится тепло. До безумия мягкая ткань, которая пахнет просто божественно. Мужским парфюмом вперемешку с запахом самого парня.

Поднимаю глаза на Максима. В это время он как раз поправляет на мне свою рубашку, держа в зубах сигарету, а потом отходит на шаг и выдыхает дым в сторону.

— Невозможно смотреть на твои трясущиеся губы, — качает головой, будто и впрямь увидел неприятное зрелище.

— Спасибо, — я давлю в себе горечь обиды. — Но не стоило. Я уже вызваю себе такси.

— Не хочешь остаться? — спрашивает без особого интереса.

— Мы хотели немного иначе отпраздновать с Настей ее день рождения, но появился Антон и устроил шумную тусовку.

— А ты их не очень любишь? — поворачивается ко мне и смотрит без особого интереса.

— Не люблю, — пожимаю плечами.

— Такси не приедет сюда, Ульяна. Поехали, отвезу тебя.

— Как? — моргаю быстро-быстро. — Мне в город надо.

— Значит, отвезу в город, — произносит так, будто ему вообще плевать, куда ехать.

— Я думала, вы хотите повидаться с друзьями.

— С кем хотел, я уже повидался, а остальные… так… ну что, ты едешь?

Разворачивается и идет в дом.