Книга Бывший. Мы будем счастливы без тебя, страница 80 – Даша Черничная

— Есть кто дома? — кричу с порога.

На кухне слышна возня, в нос ударяет аромат готовой еды, и из кухни выглядывает отец в мамином переднике.

Я едва сдерживаюсь, чтобы не прокомментировать это. Потому что этому фартуку сколько… лет десять? Нет, там, конечно, дыр или чего-то в этом роде нет, но…

И ведь он сберег его.

Когда Виолетта пришла в этот дом, все вещи, которые остались от мамы, отправились в мусорку; она поменяла даже мебель.

И как только этот фартук уцелел?

— Привет, пап, — машу отцу.

Тот откладывает лопатку и идет к нам, расставив руки, заключает меня в крепкие объятия, прижимает к себе сильно.

— Дочка, как же я скучал по вам, — его голос наполнен нежностью.

Он отпускает меня и присаживается на корточки перед Надей:

— Надюша, какая ты взрослая стала!

Дочь неловко обнимает моего отца. Все-таки долгое расставание сказывается.

— О, привет, — к нам выходит Женька.

— Жека! — округляю глаза, глядя на брата. — Да ты выше меня!

Тот пожимает плечами.

Обнимаемся, Надя с интересом рассматривает дом, дедушку, брата.

Женька предлагает Наде посмотреть его комнату и уводит ее за собой, а мы с отцом проходим на кухню.

С щемящим сердцем я обвожу взглядом пространство.

Сейчас тут все по-другому, не так, как было при маме, но тем не менее эта комната вспоминается именно такой, какой она была при ней.

— Садись, — папа указывает на стул, — мясо скоро будет готово.

— Пахнет вкусно, — опускаюсь на стул. — Что ты готовишь?

— Да так, — отмахивается, — мясо по-французски. Только прошу строго не судить, мне до шедевров твоей мамы далеко. Я все никак не могу добиться такого вкуса мяса по-французски, как делала Ольга. У меня то картошка сухой получается, то мясо будто сыроватым.

— А если маме позвонить, спросить рецепт?

Папа замирает на секунду, а потом качает головой.

— Нет, Кать. Маме твоей я звонить не буду. Наши пути давно разошлись, ни к чему нервировать ее и Ярослава.

Киваю.

Я не хочу лезть в это. Они взрослые люди, пусть разберутся между собой сами. Мне хватило того, что я в прошлом много лезла туда, куда не надо. За это мне стыдно по сей день.

— Она маринует мясо с луком, перед тем как укладывать на дно. А для картошки делает специальный соус из сметаны и специй, чтобы было мягче. И на небольшой огонь надо ставить. Дольше простоит, но будет вкуснее.

— Погоди, — папа выставляет палец и достает из ящика блокнот.

Сжимаю кулаки и втягиваю носом воздух.

Это мамин…

Она уезжала из дома впопыхах, забрав лишь личные вещи, а про блокнот забыла.

Выходит, отец сберег и его.

Папа садится за стол, берет ручку, принимается писать:

— Так, сметана, значит. Тут этого рецепта нет, а жаль.

— Мама знала его наизусть, — горло сжимается, подкатывают слезы.

И ведь отец сам виноват. Завел любовницу, мама ушла, потому что не стала это терпеть, нашла нового мужчину и счастлива.

А отец… отец по сей день пожинает плоды.

Похудевший, постаревший. Закрылся от мира.

— Как там мама, кстати? — спрашивает как бы невзначай, но… я же знаю, что это не так.

Любит ли он ее до сих пор? Раскаялся в содеянном? Да. Но любовь? Сохранилась ли она спустя больше чем десять лет разлуки?

— У мамы все хорошо, — отвечаю дипломатично, не вдаваясь в подробности.

— А твоя Виолетта?

Папа поднимает глаза, смотрит на меня удивленно.