Книга Измена. Ты больше не моя, страница 89 – Даша Черничная

Все становится по-другому после того, как Фома присылает приглашение на свадьбу.

О том, что у него появилась женщина, знали единицы. Он изменился, это правда. Сделался спокойнее, рассудительнее. Никто не видел его избранницу, он охранял ее, словно Кощей. Трясся над ней, как над иголкой, в которой была его смерть.

Я никогда не видел своего шефа размазанным в мясо. Таким, будто эмоционально его кто-то провернул через мясорубку. Но когда невеста Фомы подняла фату, мне кажется, Булат был в шаге от того, чтобы достать пистолет и устроить вендетту в духе Тарантино.

Действуя чисто на инстинктах, я положил шефу руку на плечо и вывел из зала регистрации. Мы молчали. Я ни о чем не спрашивал. А он ничего не говорил.

Мы, мужчины нашего мира, лишены эмоций и привязанности, но это был тот самый миг, когда я понял, что не хочу любить. Никогда.

Пройдет несколько лет. Лето сменит зимы, наша банда разрастется, Булат станет более жестоким, погрузится внутрь себя. Миша начнет катиться назад, пока не разрушит все, что было.

А потом его подорвут.

Этого не ожидал никто, хотя Булат чувствовал — что-то идет не так, предупреждал об этом. Фома всегда был одним из нас, и похоронили мы его по всем бандитским правилам, с подобающими почестями.

Пройдет несколько дней. Я пойду в его кабинет разбирать бумаги. Найду сейф. Раскурочу его.

И найду там одну-единственную вещь.

Досье на Варвару, которое я тупо выкинул несколько лет назад в урну. Это было оно, несомненно.

Любил ли ты когда-нибудь, Миша? Или просто хотел возвыситься, обладая чем-то, чего лишен человек, могущественнее тебя в разы?

Варвара

Я ничего не загадывала на Новый год.

Стоя под бой курантов с бокалом сока в руке, я вдруг поняла, что у меня все есть.

Первое чувство, которое пришло ко мне, — страх. Мне стало страшно от осознания того, что теперь у меня столько всего ценного, и это можно забрать. А потом я подумала… а какого, собственно, хрена?

Сколько можно бояться? Вот он миг, о котором я мечтала все это время. Я счастлива, у меня есть мужчина, который любит меня, ребенок, любимое дело. И я не отдам ничего. Вцеплюсь зубами, потому что это — мое! И катись все остальное к черту.

В середине января Булат все-таки уговорил меня вернуться в город.

Конечно, можно было бы упереться рогом и сказать, что вот тут мой дом и мое дело, но в городе возможностей больше, а у Булата там еще и работа, его люди.

Свой дом я закрыла на замок, отдала ключи соседке, попросила приглядывать. Что делать с ним — большой вопрос. Продать? Сдать? Оставить как есть?

Наверное, решение придет потом. А пока мы едем в машине Булата. Он за рулем.

Сосредоточенный, спокойный. На спидометре девяносто.

— Я помню времена, когда ты выжимал из машины под двести, — смеюсь в воротник свитера.

Булат усмехается и бросает быстрый взгляд на меня.

— Что ты хочешь, я был помешанным на тебе маньяком.

— Ага. Значит, сейчас ты не помешанный на мне маньяк? — поддразниваю его беззлобно.

— Сейчас еще хуже, — не глядя кладет руку мне на живот, проводит большим пальцем, поглаживая. — Но здравый смысл вопит о том, что я просто не могу рисковать тобой и малышом.

— Поэтому тащишься, как дачник-пенсионер.

— Эй, я соблюдаю скоростной режим! Да и камеры тут.

— Ты еще расскажи мне, что штрафов боишься! — смеюсь вовсю.